Três Tigres Tristes

Mãe tigresa

2009-05-08T21:37:00.005-03:00

Mãe de verdade sabe,

Mãe de verdade chora,

Mãe de verdade ri,

Mãe de verdade luta,

Mãe de verdade manda,

Mãe de verdade defende,

Mãe de verdade ama,

Mãe de verdade tem unhas e dentes,

Porque mãe de verdade é uma tigresa.

Encontrada numa certa enciclopédia chinesa

2009-01-24T16:57:00.002-02:00

Os animais se dividem em: a) pertencentes ao imperador, b) embalsamados, c) domesticados, d) leitões, e) sereias, f) fabulosos, g) cães em liberdade, h) incluídos na presente classificação, i) que se agitam como loucos, j) inumeráveis, k) desenhados com um pincel muito fino de pêlo de camelo, l) et coetera, m) que acabam de quebrar a bilha, n) que de longe parecem moscas.

(Jorge Luis Borges, apud Foucault)

Introdução à moral

2009-01-24T16:05:00.003-02:00

Sob as muralhas vermelhas de Paris

2009-01-24T15:51:00.008-02:00

“Assim, tanto sobre o amor como sobre a guerra, direi de boa vontade aquilo que consigo imaginar: a arte de escrever histórias consiste em saber extrair daquele nada que se entendeu da vida todo o resto; mas, concluída a página, retoma-se a vida, e nos damos conta de que aquilo que sabíamos é realmente nada.”

(CALVINO, Italo. O Cavaleiro inexistente)

2008-11-18T12:53:00.001-02:00

Lembro-me bem da primeira vez.

Era uma tarde rasa e alaranjada

Que deixava mesmo a pele mais escura enrubescida

A pele

A pele já bastante ferida pelas pancadas da vida

A pele já desgastada pelo tic-tac falso de relógios digitais com Water Resistance.

As feridas da pele

O desgaste da pele

Mas não há motivos para perder versos com isso

Já que há plaquetas que fecham feridas e

baterias que se acabam e fazem o tempo parar.

Estou aqui para falar da primeira vez.

Mas a merda é que isso me acomete sempre

Sempre que penso na primeira vez.

Talvez porque seja eu um hemofílico

com um relógio de corda herdado de meu avô.

Quando o tempo parava e eu tentava correr para recuperá-lo

o pulsar irritante de Chronos tornava com o balançar de meus braços

e o sangue jorrava outra vez

E foi com tal sangue condensado no céu
que aquela tarde ganhou esse tom.
E foi pela primeira vez com o corpo jogado ao chão
que estendi minhas mãos
E ao invés de um puxão amigo
foram duas moedas que recebi.

Não pedi moedas.

Moedas não estancam sangue

Nem fazem retroceder os segundos

os minutos

as horas

Não pedi uma, sequer duas moedas.

Talvez meu corpo

Seja tão à prova d'água

quanto o relógio que carrego no pulso

Talvez meu corpo embace

como o vidro do relógio

E, no fim, tudo o que se poderá ver

é o brilho reluzente do vil metal.

2008-10-21T11:27:00.001-02:00

                                                                     
                                                                     
                                                                      
                                             
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Sinais de Idade

2008-10-09T09:31:00.001-03:00

Hoje descobri que tenho pêlos no nariz e isso para mim é sinal de idade. Lembro como ficava impressionado com alguns dos mais antigos clientes do meu antigo barbeiro, ao qual meu pai me levava quando criança: eram velhos italianos com enormes chumaços de pêlos saindo das narinas e orelhas, as quais o profissional habilmente aparava com um só golpe de tesoura; também o barbeiro os tinha. Descobri que tenho pêlos no nariz fazendo uma careta na frente do espelho, faz-se um bico apontado lá para baixo, como quem quer beijar o próprio queixo, e empina-se a cabeça para trás: no espelho aparece um pouco das paredes internas das ventas, apesar do espaço pouco que são as minhas pequenas narinas, minúsculas aberturas num nariz tão grande, negras como nunca vi igual. Nelas estavam os pêlos, pêlos curtos e finos, escassos, nem se nota se não fizer essa careta, mas que os há, os há, já me disseram antes, teu nariz tem pêlos, mas eu não acreditava, nunca os tinha visto antes, agora sei que os tenho, e isso para mim é sinal de idade. A idade vem me deixando uma ruga única, de um lado só da testa, acima da sobrancelha, como uma sobrancelha mímica fazendo-se sombra da outra, logo abaixo; além de umas rugas que aparecem muito de quando em vez, em raras ocasiões de um sorriso muito sincero, daqueles que nos fecham os olhos, aí aparecem no canto dos mesmos, as quais eu julgo até que bastante charmosas, mas dessas ninguém nunca falou, foi fazendo caretas no espelho que as descobri sozinho.

Fisicamente a idade nunca me incomodou, nunca senti aquela nostalgia vaidosa dos tempos de criança, mesmo porque a mim parece que a beleza vem com o tempo, talvez seja mais o costume cada vez maior de conviver comigo mesmo, e tenho certeza que passada certa idade pensarei no contrário; mas a idade só me incomoda mesmo na cabeça, por saber que traz cada vez mais responsabilidades e aquele tempo bom de criança, de bagunça, esse passou e não volta mais; incomodei-me mesmo quando, dias atrás, reencontrei um amigo que há muito tempo não via, e no vaivém da conversa, uma conversa daquelas de amigos que não se vêem há tempos, como vais, quem tens feito, e tu, aquele silêncio que indica o momento de uma breve troca de números, por favor telefone, eu preciso beber alguma coisa rapidamente, eu prometo não esqueço, por favor não esqueça, não esqueça, adeus, tudo de bom, lembranças à família, descobri então que tinha ele se casado, e eu me julgo ainda muito jovem para isso. Me disse: "A vida de um indivíduo quando a dois é mais fácil, mas a vida a dois, para um indivíduo, é muito difícil." Perguntei o que significava e ele disse para deixar para lá, trocamos números e fomos cada um para seu canto com a promessa de um dia tomar uma cerveja juntos. Hoje sei que ainda não o fizemos porque uma só cerveja não nos daria e também à sua mulher incomoda a idéia de vê-lo por aí bebendo com amigos.

Foi vê-lo casado que me vez pensar na idade; tomando por referencial a precocidade daquele prematuro matrimônio que o impedia de tomar cervejas com amigos, minha já retardada imaturidade parecia anacrônica, e senti-me perdido no tempo; contudo sei que não estou nem estava velho, eles é que são jovens demais, mas os pêlos não mentem – e sei muito bem que velho não estou, mas só agora, passados vinte e tantos anos de vida, é que vim a tomar consciência de que a idade vem, aos poucos, lenta e ininterruptamente. Ainda demora para me alcançar, por certo, mas que já deixa marcas, já as deixa. Como pêlos nas narinas e uma ruga única na testa, por certo que não me tardo a perder uns cabelos.

A vida toda vivi com gente mais velha que eu. Assim, nunca tive muita amizade, nem com meus primos, os quais eu via muito pouco, nem com meus tios, e nem com colegas de trabalho, para me sentir velho como eles, ou sob a proteção de pessoas mais velhas; tampouco me sentia confortável com os de minha idade, na escola, viva meio período com suas brincadeiras e o dia todo com as dos adultos, estas sim, muito mais maldosas e divertidas. Por isso não sei bem a que associo a idade, e os pêlos me parecem tão somente trazê-la, sem com ela trazer nenhum significado especial. Não a associo à responsabilidade, mas esta à necessidade; nem com maturidade, que para mim é como a clareza das crianças; nem com imaturidade, que é a dureza: fruto da experiência. Não sei se é a idade quem traz a experiência, ou a experiência quem traz a idade; mas, visto que o tempo passa, acho difícil evitar que venham as duas, talvez a experiência, mas nunca a idade.

(inverno, 2007)

MEMORÁVEL DESCRIÇÃO DO DIA EM QUE UM RESPONSÁVEL TRABALHADOR QUE LEVANTA TODOS OS DIAS MUITO CEDO A FIM DE IR AO SERVIÇO TEVE VONTADE DE NÃO SE LEVANTAR

2008-09-26T16:56:00.001-03:00

Acordou e sentiu que seria aquele mais um dia comum em sua vidinha banal. Era demasiado cedo, escuro ainda, imaginem, nem o Sol que é o Sol havia ainda nascido direito, sendo que é ele quem deveria nos despertar por ser o único que sempre acorda e se levanta mais ou menos à mesma hora. Sua vontade era não levantar. Queria ficar ali, simplesmente ficar, não havia qualquer atrativo naquela velha cama, infelizmente nenhuma companhia senão os cupins na madeira barulhenta e os ácaros no velho colchão, pulgas não, que deus nos livre a todos porque é um bicho que de um se passa a milhão, nem mulher, o que era pena mas a vida era assim. Enfim, nem muito confortável era a cama, mas ainda era uma cama e a idéia de dormir se fazia sentir como mais do que simplesmente agradável, mas inegável. Tudo parecia conspirar para isso: era uma manhã dessas confortáveis, que debaixo das cobertas fica mais do que perfeita, o corpo ainda cansado e preguiçoso, os ácaros também dormiam, acho, e os cupins, nem barulho a cama fazia, os vizinhos ainda não haviam se levantado e nem na rua passava ninguém que o pudesse incomodar, nem o Sol se levantara ainda, como já se disse, no fim das contas apenas o rádio relógio que ainda gritava seu urro rouco, ao mesmo tempo intermitente e constante, uh uh uh uh uh uh, sem parar, ah bons eram os tempos dos despertadores de corda, uma hora lhes acabava a mesma e eles se calavam enfim.
Tinha poucos instantes para decidir. Levantar-se ou não? e isso lá era pergunta que se faça? Afinal de contas era trabalhador e tinha responsabilidades, não muitas, nem grandes, nem com ninguém a não ser si mesmo, afinal, seu ofício nem era tão urgente assim que fosse prejudicar alguém além do patrão, e mesmo esse só um pouco. Nem o Sol se levantara! Disse para si mesmo que ninguém deveria ter de levantar antes do Sol, ninguém, e se lembrou no ato das pessoas com quem cruzava diariamente ainda antes de este último ter nascido, das pessoas com quem, por força das rotinas comuns, compartilhava o vislumbre da alvorada, e sentiu-se meio que responsável para com elas a se levantar. Mas será que nenhuma daquelas pessoas sentia vontade de dormir um pouco mais? Alguém precisava tomar uma atitude! Desligar o despertador, puxar as cobertas sobre as orelhas, afundar o nariz no travesseiro e dormir...
Já começava a cochilar novamente quando o rádio relógio voltou a gritar, exercendo a moderníssima e brilhante função que nos dá mais cinco ou dez minutos de sono, depende do modelo do aparelho, ao se apertar um botão. Parecia dizer "acorde, acorde, levante ou me desligue, mas antes decida", pois é, o seu corpo já o obrigava a dormir e nem terminara de se decidir racionalmente se devia ou não acordar, aliás, acordar, não, levantar da cama, ou melhor, terminar de acordar.
Enfim, por que levantar? Para trabalhar, é claro, aliás, levantar agora para se lavar comer vestir sair e pegar a condução, a primeira de três, três ônibus, enfim, é trajeto talvez não tão longo quanto demorado, e só depois, então com o traseiro já todo dolorido de viajar sentado, ou com dor nas pernas e braços de viajar em pé, só depois picar o cartão de ponto e começar a trabalhar. E para que trabalhar? Para se sustentar, para ganhar o dinheiro, para pagar a comida, o aluguel, as contas d'água, telefone, força, as bebidas, as sinucas, o vigia noturno, as roupas, os livros, revistas, cedês, a pensão do filho criado pela ex-mulher, os remédios, seus e de seu pai, já velhinho, enfim, trabalhar para sustentar cada dia comum de sua vidinha banal. Trabalhar para sustentar cada dia comum, incomum, excitante ou entediante de sua vidinha banal, e da do patrão. E o Sol dormindo, e a cama chamando, "venha, venha, venha"... Muitas vezes teve de desligar a brilhante função de cinco ou dez minutos mais a serem dormidos antes de se decidir a levantar. Muitas vezes, mais de seis. Pelas minhas contas, teve um atraso entre meia e uma hora, talvez mais, até que se decidiu a levantar. Já o Sol ameaçava acordar, já os ônibus rodavam, já não tinha tempo de comer, lavara-se mais ou menos, com muita pressa, vestira-se então mais apressado ainda, saiu com as calças às mãos, ainda fechando o cinto, a camisa vazando por cima da cintura, uma mancha de café na manga, um pão velho duro amanhecido enfiado na boca, olhando o relógio no pulso, rezando pela desgraça de tantas pessoas para que se atrasasse o coletivo com todas elas dentro de forma que pudesse ele, o único que tivera suas dúvidas ao acordar, chegar a tempo no trabalho. A tempo de quê? De trabalhar, para sustentar cada dia comum de sua vidinha banal.
É lógico que acabou se atrasando.

cerveja (bukowski, charles. beer)

2008-09-02T15:11:00.000-03:00

CERVEJA

Não sei quantas garrafas de cerveja
consumi enquanto esperava as coisas
melhorarem
não sei quanto vinho e uísque
e cerveja
principalmente cerveja
consumi depois de
trepar com mulheres --
esperando o telefone tocar
esperando o som de passos
e o telefone tocar
esperando o som de passos,
e o telefone nunca toca
até bem depois
e os sons de passos nunca chegam
até bem depois
quando meu estômago está subindo
até a minha boca
elas chegam frescas como flores de primavera:
"o que diabos você fez a si mesmo?
vai levar 3 dias até você poder me foder!"

a fêmea é durável
ela vive sete anos e meio a mais
que o macho, e bebe muito pouca cerveja
pois sabe que é ruim para a imagem.

enquanto ficamos malucos
elas estão por aí
dançando e rindo
com cowboys excitados

bem, há a cerveja
sacos e mais sacos de garrafas vazias
e quando você puxa uma
a garrafa cai pelo fundo molhado
do saco de papel
rolando
quebrando
expelindo cinzas molhadas
e cerveja estragada
ou os sacos caem às 4 a.m.
na madrugada
fazendo o único som em sua vida.

cerveja
rios e mares de cerveja
o rádio tocando canções de amor
enquanto o telefone continua em silêncio
e as paredes imóveis
retas de cima a baixo
e a cerveja é tudo o que há.

O amor dinamita a ponte e manda o amante passar*

2008-07-19T14:53:00.004-03:00

Não me importaria se não tivesse visto,
entristece ver e não querer olhar.

Há olhares que dizem mais do que vêem...

E o que dizem os não olhares?

*O avesso das coisas, Aforismos. Carlos Drummond.

panasonic (bukowski, charles. panasonic. 1977)

2008-06-13T21:48:00.001-03:00

panasonic

ainda não matei todas as baratas deste lugar
mas quase todas. sobraram duas que
eu não consigo. elas sentam-se dentro da cober-
tura plástica do meu rádio, Solid-State FM-AM, elas sentam-se
dentro onde o indicador vermelho seleciona as estações
quando giro o botão. Eu só ouço FM em duas
estações, KUSC e KFAC, nessa ordem. as duas são
estações de música clássica.

são baratas cultas, estas. elas ouviram a Nona de
Beethoven noite passada e agora estão ouvindo a Segunda de
Brahms. o que estão comendo eu não sei, mas
elas se sentam muito quietas. só suas antenas se movem
de vez em quando.

este rádio as está mudando. elas até começaram
a se parecer com críticos de música. aqui, por favor, entenda-se
que eu não pretendo ofender as baratas.

advertência (bukowski, charles. notice)

2008-06-13T11:56:00.002-03:00

advertência

a solidão
não é
quando
você está
sozinho.

Culpa

2008-05-12T13:16:00.002-03:00

Alguém disse:
"A criança caiu."
"Foi jogada."
"...jogada"
"...criança..."
"..." "..." "..."

Conversas, jornais, revistas: "Uma criança foi jogada...PUNAM os dois culpados..."

Alguém gritou:
"Muitas crianças são mal tratadas, usadas, assassinadas, abandonadas..."

Fez-se o silêncio.

"Shiiiii...nós somos os culpados..."

...

. . .

2008-05-09T18:25:00.007-03:00

Está tudo bem?

Quer que eu passe aí?

Gostaria de conversar?

Nada importante?

Você não quer falar agora?

Eu posso te ver logo mais.

Tudo bem.

Beijo, tchau.

(...)

Nós somos aqueles por quem estivemos esperando ou Do outro lado da linha ou Nunca está tudo bem, mas poderia ficar pelo menos um pouco por mim.

sucesso? (bukowski, charles. success?)

2008-04-29T17:20:00.001-03:00

sucesso?

você começa faminto em quartos
baratos
e você termina com
um advogado
pra verificar o seu
contador

faça um poema sobre
isso.

A Era das Decisões

2008-04-25T16:00:00.001-03:00

Prólogo

A primeira decisão ao começar esse texto foi explicar que ele não se refere à Eric Hobsbawm, nem às suas Eras. Ainda é bom ressaltar, prezado leitor, que tal autor não escreveu livros sobre previsão do futuro e sobretudo, não cursou antropologia 3 para ter aulas de cartomancia.
Dito isto, pode-se começar.

A Era das Decisões

Quando se tem 3 anos e uma vontade imensa de ir à escola, não se imagina que esse momento é somente o início de uma série de decisões que deverão ser tomadas dali em diante. A criança, para sua felicidade, não tem responsabilidades e portanto não tem que tomar as decisões mais importantes sozinha. Porém decisões “mais importantes” não são as únicas a serem tomadas. Na infância decide-se com quem brincar, de que brincar, onde brincar. Essa tríade é a base das primeiras decisões e a partir delas é que crescemos para as decisões maiores.
Perto de completar os 10 anos (às vezes antes, às vezes depois) as decisões mudam um pouco de foco. Você decide quem vai ser chamado para o cinema, para o shopping, para o futebol, etc. Decide qual roupa vestir, qual tênis comprar, qual o corte do cabelo. Seus pais decidem que você já pode decidir alguma coisa, mas não tudo, e nasce o adolescente.
O adolescente decide todas “as paradas”. Resolve que vai numa festa (decisão tomada!) e decide os meios que utilizará para convencer seus pais. Chega na festa e decide que vai beber, apesar de não ter idade para isso. Decide que vai fumar: cigarro, maconha, narguilé, apesar de nem saber o que é. Decide quantos(as) vai “pegar”, apesar de sonhar com o príncipe encantado. Só faz bobagem, mas exerce seu direito de decidir sem pensar nas conseqüências.
Essas decisões todas vão sendo tomadas, umas após as outras, sem causar incomodo. Entretanto, num belo dia, você percebe que não é mais bem assim e seus pais não são mais os responsáveis por você. Agora quem toma as grandes decisões é alguém que atende pelo seu nome, mesmo que não esteja preparado. Essa é a chamada Era das Decisões.
Você passou a infância inteira decidindo quem seria quando crescesse. Mas e agora que você cresceu? Decidir quem você é dói. Em mim está doendo.

meu quarto

2008-04-24T22:07:00.004-03:00

havia em meu quarto

algo de imutável

um cheiro que ali impregnou há anos

a mobília tão bem encaixada

em seu devido lugar
o guarda-roupas, a escrivaninha, a cama e a cadeira

tudo num verso só

pois é pouca coisa para se estender em outras linhas

a roupa de cama encardida, os livros amarelos e as roupas

as roupas

que em toda sorte de fotografias já estiveram

e já guardaram seu lugar na história

nada muda ali há anos.

os contornos e traços não se confundem mais

as sombras pontuais

não me saem da memória

não me deixam sair da memória

assim como a esperança pertinente

de um dia explodir aquelas quatro paredes
e mandar tudo pra puta que pariu.

2008-04-13T01:17:00.002-03:00

eu e Faulkner (bukowski, charles. me and Faulkner. Third Lung Review, 1992 [http://bukowski.net/poems/faulkner.php])

2008-04-13T00:25:00.004-03:00

eu e Faulkner

claro, eu sei que está cansado de ouvir isso, mas
a maioria repete o mesmo tema muitas vezes, é como
se eles estivessem tentando refinar o que parece tão estranho
e distante e importante para eles, isso é feito por todo mundo
porque todo mundo é de uma diferente classe e forma
e cada um precisa concluir o que vem antes deles
repetidamente porque
esse é seu minúsculo milagre pessoal
seu bocado de sorte

como agora e como antes eu estive lentamente
bebendo este fino vinho tinto e ouvindo a sinfonias após
sinfonias neste rádio preto à minha esquerda

algumas sinfonias lembram-me de certas cidades e certos quartos,
fazem-me entender que certas pessoas agora mortas há muito tempo eram capazes de
violar cemitérios

e armadilhas e jaulas e ossos e pernas

pessoas que romperam com a alegria e a loucura e com
insuperável força

em minúsculos quartos alugados fui surpreendido por milagres

e mesmo agora após décadas de escuta eu ainda sou capaz de ouvir
um novo trabalho nunca antes ouvido que é totalmente
brilhante, um fresco sol incandescente

há incontáveis substratos de nascente surpresa do
firmamento humano

a música possui um fluxo expansivo e infinito de profana
exploração

escritores são confinados aos limites da visão e dos sentimentos sobre a
página enquanto músicos saltam na imensidão irrestrita

agora é só o velho Tchaikowski lamentando e reclamando do seu
jeito através da sinfonia #5
mas é tão bom quanto da primeira vez em que a ouvi

não tenho escutado um de meus favoritos, Eric Coates, por um bom tempo
mas sei que se continuar bebendo o bom tinto e ouvindo,
que ele estará junto

há outros, muitos outros

e então
este é só mais um poema sobre beber e ouvir
música

repetido, certo?

mas olhe para Faulkner, ele não disse apenas a mesma coisa
repetidamente mas disse o mesmo
lugar

então, por favor, deixe-me engrandecer estes gigantes de nossas vidas
mais uma vez: os compositores clássicos de nossos tempos e
do passado

isso manteve a corda longe do meu pescoço

talvez afrouxe
a de vocês

dester-

2008-04-12T22:17:00.001-03:00

Maria Des-
terro, na
chuva
ficou sem a
casa;
salvou a TV, gela-
deira e o me-
nino Ja-
cinto Des-
terro.

Entre as linhas

2008-04-07T14:48:00.002-03:00

Entre as linhas que escrevo há muito mais explícito:

Letras, palavras, frases, significados.

Fica claro o implícito:

Pensamentos, sentimentos guardados.

Entre as linhas do que leio, leio além do que dizem:

Poemas, prosas, contos.

Mensagens secretas que fazem,

Acertam os pingos e os pontos.

De tudo o que existe:

Escrito, lido ou falado.

Entre as linhas persiste:

Um segredo [re]velado.

Saberá você ler entrelinhas, acima e abaixo?

Ensaio sobre a superação

2008-04-05T11:20:00.002-03:00

Não adianta, não há como negar que aqueles ditados populares muitas vezes repetidos por nossos avós estão corretíssimos.

“A primeira impressão é a que fica”

Um vocábulo mais bonito, que sintetiza essa mensagem é SIMPATIA. Você olha para a pessoa e simpatiza ou não com ela. Simpatizar significa ter afeto, afinidades ou sentir-se inclinado por alguém ou alguma coisa. Então, quando sua primeira impressão não é boa, quando você não tem afeto e muito menos afinidades com alguém, não há como ter simpatia, quanto m ais ser simpático.

Muito cuidado agora: simpatia não pode ser confundida com EMPATIA. São duas palavras com um significado muito parecido, sufixos iguais e prefixos bem diferentes. Empatia é uma resposta afetiva, é a capacidade do ser humano de se colocar no lugar do outro.

“Coloque-se no meu lugar”

Empatia é uma inteligência emocional, uma forma de compreender como o outro encara as situações. Quanto à sua dimensão afetiva, a empatia está relacionada à capacidade de experimentar as reações do outro por meio da observação.

“Fazer o bem sem olhar a quem”

Outra capacidade humana (desfrutada por poucos Homo sapiens sapiens) é o ALTRUÍSMO. O filósofo francês Auguste Comte caracteriza-o como conjunto das disposições humanas que inclinam os homens a dedicarem-se aos outros. Eis que surge uma dicotomia em nosso ensaio: como podemos ser empáticos, simpáticos e altruístras ao mesmo tempo?

A resposta é SUPERAÇÃO.

“Tudo vale a pena se alma não é pequena”

Superar-se não é fácil. Implica em anular suas vontades e suas percepções, o que não vale a pena. O poeta nem sempre acerta, já os ditados populares...

“Se conselho fosse bom, não dava, vendia”

Menina

2008-03-26T20:33:00.003-03:00

"Tristeza não tem fim
Felicidade sim"

Menina, estão os olhos a marejar?
O doce nos contornos de tua face
Que pacifica a quem te olhar ousasse
Não combina com o salgado mar.

Menina, por que procuras arquejar
Tuas costas aos desconcertos do mundo?
Pois ainda não te conheces a fundo
Para que aos outros possas carregar.

Se quando olhas para o horizonte
E nada vê ali de muito profundo
É, pois, preciso andar além dos montes.

Se cruzares ao acaso um vagabundo
Faz proveito e aprende com a fonte

Como se alegrar diante de um céu imundo.

Beleza

2008-03-26T19:51:00.008-03:00

A beleza que reside em ti
não é beleza pura e simples
como um crepúsculo
um bosque
ou um corpo delgado.

Mas é de fineza e verdade tal
como a dor que se sente no tapa
É imperfeita e tortuosa
Vem de obesidade mórbida
e anorexia
de sardas
e cicatrizes profundas
de olheiras
e estrabismo.

A beleza dentro e fora de ti
não é um conceito universal
que reside na ponta de um iceberg
sequer é extremo em oposições binárias.

Consiste na possibilidade que me apraz
de se ter o que moldar e arrumar
(mesmo sabendo que não funcionará)
na imperfeição que te domina.

As palavras e as coisas

2008-03-22T16:21:00.002-03:00

bukowski, charles. huh?, 1985

2008-03-07T21:56:00.000-03:00

ahn?

é
difícil
julgar
um
gênio
por
traição
então
você
o
chama
de louco
e
gerações
de
acadêmicos
escreverão
toneladas
de
páginas

dar
suas
vidas
em
uma
tentativa
de
decifrar
o que
ele
disse

que
foi:

bukowski, charles. self-edit, 1985

2008-03-07T21:53:00.001-03:00

auto-edição

com muitos dos poemas
que você escreveu
você precisa aprender a

pegá-los em ambas
as mãos

amassar e estraçalá-
los
juntos

jogá-los na
cesta de lio....

Eu acabo de fazer isso
com quatro poemas (?)
e sinto-me profundamente
limpo e
em
paz.

esta máquina de escrever
dá defeitos
às
vezes.

fico satisfeito por
ser capaz de
reconhecer
isto.

melhor eu descobrir isso
do que
você.

conto de ninar (bukowski, charles. bedtime story, 1992)

2008-03-07T21:35:00.002-03:00

conto de ninar

mentira, disse a lesma.
enorme, disse o cágado.
não importa, disse o tigre.
obedeça-me, disse o pai.
obedeça-me, disse o país.
veja-me subindo, disse a samambaia.
isso não importa, disse o tigre.
mentira, disse a lesma.
enorme, disse o cágado.
vou correr, disse o rato
não importa, disse o gato.
vou voar, disse o pardal.
não importa, disse o gato.
obedeça-nos, disse o pai e
o país.
calem-se todos! rugiu o tigre.

a noite caiu.
as luzes se apagaram
e as cidades
arderam em chamas

agora, vá
dormir.

uma questão (bukowski, charles. a question, 1990)

2008-03-07T21:29:00.002-03:00

uma questão

dizem que
quando J.D.Salinger encontrou
Ernest Hemingway
nada
inesperado
aconteceu.

foi um
encontro
cordial.

às vezes escritores
podem ser
absolutamente
normais,
até mesmo
gentis.

Nunca encontrei
nenhum
desse
jeito
mas
tenho certeza
que existem

não
existem?

o grande escritor (bukowski, charles. the great writer, 1992)

2008-03-02T14:47:00.001-03:00

o grande escritor

eu pensei que tivesse desenvolvido uma esplêndida
misantropia
e tivesse alcançado um profundo
isolamento da humanidade
na parte tardia de sua vida,
eu descobri
em alguma leitura esta noite
que suas mãos tremiam tão
gravemente
que ele simplesmente não queria ser
visto em
público.

outro herói
morto.

A história do monstruoso Monstro da barriga

2008-02-23T18:16:00.003-03:00

Era uma vez como outra vez qualquer, mas somente dessa vez era uma, ou melhor, era um menino. Mas, o que tem o dito menino? Ele não tem, ele tinha e o nome dele não é Dito, é Benedito.
O tal Benedito era levado, levado da breca. Adorava ir a casa da avó, porque lá tinha espaço. Lá ele corria, pulava, subia em árvore e corria atrás das galinhas. Pobres galinhas! E a avó gritava de dentro da casa: “Mas será o Benedito!” E o menino caía na gargalhada.
Tanto brincava, tanto aprontava que o monstruoso Monstro da sua barriga chiava.

GRRRRRRRRRRR

Aí, o Benedito parava. Ficava assustado e calado. Não dava um pio. (Quem piava eram os pintinhos que pouco a pouco saíam do ninho e retomavam suas vidinhas, de cisco em cisco.) E o monstrengo não se acalmava e de novo reclamava:

GRRRRRRRRRRRRRRRRRRR

O menino suava, o coração quase lhe saía pela boca. Bem devagarzinho, um pé depois do outro, o Benedito voltava pra casa da avó. O Monstro ficava nervoso, dava alguns pulos e revirava dentro da barriga do menino.
Até que a avó, desconfiada que ficava com a calmaria no quintal, saía na porta da cozinha e berrava: “Menino, vem logo almoçar!” Então o moleque desembestava e o Monstro se acalmava. Toda vez era assim, bastava o monstro ouvir as palavras: ALMOÇO, JANTA, CAFÉ, LANCHINHO que a roncadeira terminava. Benedito nem acredita na mágica que elas faziam dentro da sua barriga. Podia ser mãe, avó, pai, colega da escola... o bichão silenciava no ato.

Quando Benedito era pequeno, o Monstro, ainda um monstrinho, chiava baixinho e toda hora. Mas o Benedito foi crescendo e o monstruoso Monstro também. Quando o Benedito virou homem o monstro aprendeu a hora certa de se manifestar, só gemia com hora marcada, feito um relógio ponto.
Hoje o Monstro e o Benedito até que convivem bem. A parceria, que dura anos, não vai acabar nunca, o único problema é que o Bendito não cresce mais, já o monstro...

GRHEHERR GRHEHERR

Filosofia barata

2008-01-02T11:49:00.000-02:00

Um garoto está deitado debaixo de uma árvore em sua chácara. É maio e o céu está estrelado. A noite fresca, a lua cheia e toda a magnífica arrumação que a noite armou conseguiram, quase por milagre, fazer com que se esquecesse de assistir, bestializado, à tevê, à alguma novela que não entende ou às notícias de coisas que não se acertam no jornal.
Começa a pensar na violência e no país. Sabe que algo não está certo, impossível não se deparar com injustiças que sofrem muitos no país do futuro, possível é não se importar.
Assim como o céu, sua mente permanece aberta para buscar alguma idéia. A lua logo daria algum caminho para a solução do problema que pensar.
Porque tantos sofrem e poucos se importam? Qual a origem dos problemas? Será a terra o que falta? Num passado muito distante havia terra para todos, mas o mundo cresceu e, por isso faltou? O homem teve que concentrar mais para si. Sim, a terra é muito boa e quanto mais melhor, coronéis que o digam. O homem então inventou sua mais útil obra: o muro! O que é o muro?
Muro é a contenção, vem com ele um portão e uma chave. Ele isola o externo e o interno, e quem tem a chave pode por ele passar. Mas os homens maus também evoluíram, descobriram que muros não seguram por muito tempo. Inventaram as armas. Suas formas e tipos variam, mas têm, todas, o mesmo propósito. Multidões de homens se uniram e formaram etnias. Para grandes etnias, grandes armas! Armas nucleares.
Existem pessoas que acham muros e armas um absurdo, acham que os homens conseguiriam entender suas diferenças sem eles. Enlouqueceram? Inventaram então sanatórios, todos com muros elevados, com portões e celas trancadas e seguranças armados. Com os sanatórios ninguém que ameaçasse as armas e os muros poderia contagiar os outros.
Porque então não dividir? Está louco – pensa o menino – é como perder minha chácara. Existem os que moram debaixo das pontes, mas milagres não ocorreriam, e as divisões nunca seriam justas, nunca. Já ouviu falar da URSS em algum livro esquecido e já viu Cuba na tevê. Bendita tevê.
Talvez matem por puro preconceito. Existem milhares de etnias e milhares de armas nucleares. As etnias representam-se por características diferentes, e às vezes são necessárias medidas para separá-las. Existe um grande muro erguendo-se para separar duas etnias do norte da América e, provavelmente, terão sujeitos armados perto dele.
É isso! O preconceito separa o homem e cria armas e muros. Mas – pergunta o menino - o que seria o preconceito? Surgiu da união do radical “conceito” com o prefixo “pre”, alguém que cria um conceito antes de conhecer. Abomina agora, o menino, o preconceito. Este criou os muros e as armas. Deve ter sido isso!
Nesse momento, um animal começa a observar o menino que se esclarecia. Animais são mais “humanos” que os homens que possuem muros e armas. Quando os animais possuem muros, deixam de ser animais e viram homens, pois isolam-se em locais chamados zoológicos.
Isso! O preconceito criou os muros, as armas e a violência. Tudo faz sentido – exclama o menino.
O animal admira agora essa pessoa transformada. Então resolve se aproximar e cumprimentar o jovem pelo esclarecimento, chega rapidamente até ele, e cutuca a sua mão, o menino rapidamente joga seus olhos sobre a criatura.
Num lapso de segundo, esse animal olha alto para o menino, pensa na descoberta daquele, que poderia transformar o mundo. Idéias incendeiam-se e se transportam por toda a Terra, idéias não vêem os muros.
- Animal asqueroso! Maldita barata!
E esmaga impiedosamente a criatura.

Lucas Valle Mielke

Cochicho

2007-12-15T22:54:00.000-02:00

Todos estavam calçados. Isso não seria de se admirar se ela não estivesse descalça. Todos estavam calados. Nesse ambiente isso seria comum se ela não estivesse a falar. Todos estavam parados. Nada mais apropriado se ela não estivesse a dançar. Todos a olhavam e ela não via ninguém.
Descalça falava, dançava e se esquecia, não se importava! Estava linda, bem vestida, cabelos a girar no ar que tentavam acompanhar o seu corpo rodopiante. Não via, não ouvia nada ao seu redor, só o seu interior. Alguns suspeitavam que ela assim fugia...mas não. Sabia onde estava, sabia o que fazia, era um canto de glória, uma dança de alegria. Feliz estava, pois não tinha motivos para entristecer, o que acontecera, com ela, comigo e com você um dia irá acontecer!

"Mas velório não é lugar de dançar!"

Pura Lua

2007-11-30T11:25:00.001-02:00

Se ao olhar para a Lua, sente-se enganado, ludibriado, não esqueça tampouco que essa mesma luz o deixa admirado, fascinado.
Ela pode não ter a força, o calor do Sol, nem seu alcance, pode não ser capaz de fazer das trevas o dia, do inverno o verão, do claro o escuro, do frio a quentura.
Pode não atrair aos outros astros, fazendo-os girar ao seu redor!
Sim, nada disso pode, mas ainda assim é fascinante, admirável, talvez por mais irreal, ladra que seja a Lua, mais magnífica, encantadora nos parece.
Se ao olhar para a Lua sente-se enganado, seduzido, não esqueça que diferente daqueles que tem luz própria, que sem querer seduzem pela sua própria luz própria, como o Sol, a Lua esforça-se para encantar sem nada ter e para isso não rouba, toma emprestado, se faz refletir, lembrar quando o Sol já tinha se retirado.
A Lua pode não esquentar quando faz frio, mas nos faz esquecê-lo por um instante, pode não transformar escuro em claro, mas faz até do escuro um lugar belo, pode não fazer do inverno verão, mas aparece em mesma intensidade durante todo o ano, pode não levar as trevas e trazer o dia, mas acompanha as trevas para torná-la encantadora, pode não ter força, calor ou grande alcance, mas quando aparece majestosa é capaz de aprofundar-se nas almas, aquecer o coração de forma única.

Por isso não se engane com a Lua, ela não quer enganar ou fascinar, ela é pura e faz como pode para agradar...

Luz de estrela

2007-09-23T22:10:00.001-03:00

Não é hora de estar acordada, nem ao menos escrevendo. Mas não é justo, esconder, por egoísmo, o que acabo de descobrir.
Um sentimento novo, que me deixa feliz, ainda que o contrário fosse o esperado, mas não o permitido.
Sem explicação:
Não é como luz da Lua, que engana o desavisado, sendo somente luz roubada, de outro astro, não dela própria.
É como luz do Sol, que ilumina e esquenta, a uma distância longa, mas suficiente.

Aproxima e queima.
Afasta e gela.
Permanece e nutre.

O que me preocupa

2007-08-12T18:46:00.000-03:00

Sabes o que me preocupa?
Preocupa-me saber que daqui a alguns dias ou horas até
tu me verás como a uma máquina repleta de defeitos
e ilusões.
Verás em meu rosto, que imaginaste belo no princípio,
uma espinha ou uma cicatriz.

Haverá momentos em que minhas mãos,
que já foram macias e carinhosas
tornar-se-ão ásperas e difíceis de aturar
Momentos em que minha voz sussurrante
acaba em gritos inaudíveis.

Posso deixar de amar a poesia
ou os princípios que mais defendi quando jovem
Posso acabar no sofá, assistindo a novela das oito
procurando engordar o quanto puder.
Posso me tornar um burguês
e preferir charutos a amigos.

Eu, que fui romântico e sensível quando te conheci
posso acabar como o oposto daquilo que gostaste em mim.

Sabe o que me preocupa, mais do que a calvície
que se apodera de mim
Mais do que a melancolia e o conformismo
que me invadem o espírito?
Preocupa-me perder depois de tudo
aquela que me faria olhar para os pés
e mandá-los seguir em frente: Tu.
Até porque antes que eu descubra tuas imperfeições
tu verás claramente as minhas.

[porque é] (cummings, e.e. "10" in: 73 poems. 1963)

2007-08-11T19:03:00.000-03:00

porque é

Primavera
coisaS

ousam fazer pessoas

(& não
o jeito

contrário)porque

é A
bril

Vidas guiam suas próprias

pessoas(ao
invés

de quaisqueroutros)mas

o que é completamente
maravilhoso minha

Querida

é que você &
eu somos mais que você

&eu(por

q
u

e Somos nós)

Por que choro assistindo Forrest Gump?

2007-05-21T20:16:00.000-03:00

Choro assistindo Forrest Gump porque lembro-me de alguém. Choro porque ele está preso e não vai a lugar algum. Choro porque ele não sabe disso e corre. Choro porque ele corre quando lhe mandam correr. Choro porque ele corre preso e não consegue correr. Choro porque ele me surpreende e faz o que não fiz. Choro porque ele corre e não tropeça. Choro porque ele se liberta.
Choro porque ele se liberta.
E a inocência vence, afinal.

Cantiga para não morrer

2007-05-13T20:04:00.000-03:00

Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Ferreira Gullar de Dentro da Noite Veloz (1962-1975)
poema retirado do Jornal da poesia

Protestos, Ética e o Espírito do Capitalismo

2007-05-06T20:00:00.000-03:00

João achou que precisava de um notebook. Era engenheiro e tinha uma pequena empresa com um sócio. Poderia fazer parte do trabalho em casa, mostrar projetos aos clientes em suas visitas. Fez as contas, aperto um pouco aqui, ali, e em três meses, tenho o dinheiro. Sandra não vai se importar, é pra facilitar nossas vidas, ela também poderia usá-lo, fazer pesquisas, preparar suas aulas. Finalmente iriam trocar aquela lata velha que tinham em casa. Era de Sandra, já tinha uns quatro anos, esse tempo para a informática é uma eternidade, parecia um dinossauro já, amarelado, em cima da mesa no quarto que servia de escritório. Quando se casaram, um ano e meio atrás, alugaram a casa. O bairro era bom, tranqüilo, o aluguel razoável. Tinha dois quartos, um para eles, outro para o escritório. Filhos? Não! Dão muito trabalho, fora os gastos. Resolveram deixar pra depois. Ainda eram jovens, 26 ele, 28 ela. Pensariam nisso depois, com uns 30. O quarto então virou escritório. Tinha o velho computador, uma outra mesa para escrever, uma estante. Os livros eram de Sandra, comprava aos montes nos sebos. Servia para as pesquisas dela, história, arte, literatura. João sempre achou meio sacal, mas respeitava a mulher, achava-a inteligente. Ele sempre preferiu as revistas, jornais, são mais dinâmicos, dizem tudo rápido, só o necessário, e o moderno. E ainda têm umas propagandas, numa das quais viu o notebook.

Amor, sabe a Ana, aquela minha colega? Sei. Ela comprou um notebook. É mesmo... onde? De qual marca? Quanto ela pagou? Não sei, não ligo muito pra essas coisas, é tão inútil... eu, por exemplo, me viro bem com o nosso computador, e lá na escola dá pra usar os laboratórios também... acho que ela comprou só pra exibir...se eu tivesse o dinheiro, faria um curso. Curso de quê? Ah.. sei lá, tem vários por aí, é bom se especializar, né, já que não dá pra fazer o doutorado. Já falei pra você fazer o doutorado, pára de trabalhar, estuda. E o meu salário? A gente se vira... a empresa está indo bem. Até parece... Está dizendo que eu não sou capaz?? Não! Calma... só quero dizer que com o que você ganha não dá pra juntar dinheiro pra nossa casa. A gente dá um jeito! Até você terminar o doutorado. Mas é muito tempo, você quer ter filhos sem a nossa casa própria? Filhos?? pensei que fôssemos esperar. E esperamos, mas até eu conseguir acabar meu doutorado agora, já vou estar com uns 33. Nossa! É, meu amor, estamos ficando velhos.
João desistiu do sonho de comprar um notebook. Mas depois lembrou que seu sócio tinha acabado de comprar um. Droga, se eu não fosse casado ainda. Podia morar com meus pais, economizaria. Mas amava Sandra. Ela era seu sonho.
Você viu o que o Serra fez com os estudantes? Vi qualquer coisa no jornal, eles invadiram não sei o que né, você vai ver, não vai dar em nada. Não gosto que você fale assim. Por que não? Porque você nunca ligou pra essas coisas, eles estão tentando defender um direito. Eu sei, querida, mas só estou dizendo que no fim, vai dar na mesma. Pode ser que não, pode ser que melhore alguma coisa. O que eles querem, mais verbas? Não exatamente, é sobre uns decretos que tiram a autonomia das universidades, o movimento estudantil está preocupado com o futuro, a situação vai piorar, o governo devia se preocupar mais com a educação. É verdade, mas também devia se preocupar com a saúde, a segurança, além da educação das crianças, são coisas mais urgentes.
Sandra pensou por um momento. Simpatizava com os estudantes, mas João tinha certa razão, havia outras coisas pra resolver. Talvez os estudantes não pensassem no resto. Sempre achou a universidade distante da realidade dos problemas. Lembrou que participava de palestras, manifestações, mas mesmo assim não tinha contato com problemas como a fome, a criminalidade, a precariedade da saúde publica. As calamidades atingiam-na pouco. Sua revolta sempre fora teórica apenas.
João era um homem prático, mas não era insensível aos problemas. Queria fazer algo, mas não sabia como. Achava que os estudantes estavam certos, mas via que não adiantava defender uma causa específica, e ganhá-la, se tudo ao redor estava desmoronando. Sentia-se inconformado com a realidade do país em que vivia. Por vezes sonhava em alterar essa realidade, fazer alguma coisa que ajudasse o povo. Outras vezes sonhava em ir embora do país, mas nunca fora brilhante. Nenhuma multinacional o escolhera, nunca conseguira nenhuma bolsa pra estudar fora.
Ambos pensavam em tudo isso, mas logo voltavam à sua realidade direta. Amavam-se e embora discutissem às vezes tinham planos em comum. A casa, os filhos, o doutorado, o notebook. Esses sonhos lhes consumiam o tempo, a energia. Trabalhavam muito, a empresa estava realmente indo bem e sabia que convenceria Sandra a fazer o doutorado, e que ela conseguiria. Daria aulas numa faculdade, faria suas pesquisas. Os filhos viriam depois, com os 33 de Sandra mesmo. Teriam a casa, e dois notebooks, os filhos estudariam bem, fariam faculdade, encontrariam um jeito de ajudar a quem precisasse, tudo daria certo. Era justo, pelo tanto que trabalhavam. O mundo continuaria evoluindo como um sonho. Os problemas também existiriam, mas um dia as pessoas perceberiam e corrigiriam suas atitudes. Afinal, era só olhar para a Europa, todos vivendo bem, numa sociedade justa e organizada. Um dia o Brasil chegaria lá. Era só questão de tempo.
E assim, atos justificados, consciência limpa, futuro pronto, viviam sua rotina feliz. Não percebiam, mais do que vagamente, a civilização desmoronando ao seu redor, o relevo social cada vez mais acentuado, o mundo se esgotando, numa escala de tempo cada vez mais perceptível. Alguns estudantes pendurados em galhos, tentando evitar que os frutos caiam no chão, enquanto a grande árvore é atingida violentamente por um machado invisível. Têm a intenção boa, esses jovens, mas cairão, eles e os frutos, junto com a árvore, se não ajudarem a segurá-la também.
Mais que isso, talvez apenas eles, que tanto estudam, possam descobrir quem segura este machado, torná-lo visível, encará-lo de frente, e acabar com ele.

O menino e o ralo

2007-04-29T13:07:00.000-03:00

Hoje vi um menino. Ele brincava no pátio, pisando as grades que o rodeiam, aqueles longos ralos por onde corre a água da chuva. Era jovem, muito jovem o menino, e para ele, eram enormes aqueles ralos, pisava-lhe as grades com os dois pés e ia por ali andando, nas pontas a grade bambeava e batia de volta no chão, fazendo aquele barulho de metal, e ele ria, ria e dava voltas e mais voltas sobre o ralo.

Lembro também dos ralos de minha infância, quando os pisava eu também com os dois pés e sobre eles andava, ouvindo os sons que faziam as grades ao chocarem-se com as bordas, quantas vezes ouvi minha mãe dizer que qualquer dia eu caía nalgum daqueles buracos. Lembro de quando inauguraram um calçadão por lá, que tinha uns bueiros enormes no meio, umas grades retangulares muito mal encaixadas nas bordas e que davam num bueiro fundo em que cabia em pé um menino do meu tamanho na época. Era um terror. Mas fazia um barulho tão bonito ao ser pisado, quando as grades batiam, que não podia deixar de pisá-los, às vezes mesmo pular sobre eles, quando não olhavam as mães.

Vendo ali o menino, que é muito mais jovem do que eu nessa época, lembro dos ralos de minha infância, ele ainda aí, dando voltas e voltas nos ralos que dão voltas no pátio em frente à repartição. Vejo-o rir enquanto caminha sobre aqueles ralos onde hoje apago meus cigarros, até acendi o de seu pai que nem imagina que também eu me divertia sobre os ralos dos pátios de minha infância, onde outros homens amargos apagavam seus cigarros. Ele dizia não vá longe, e o menino ia. Uma hora olhou para mim e disse é só falar. Eu ri e concordei. É mesmo só falar.

Meu cigarro acabou, e eu jogo a bituca naquele ralo onde agora reina o menino.

O menino ali, nos ralos, se diverte.

E eu tenho que voltar à porra da repartição.

Soneto de Criação

2007-04-20T19:33:00.000-03:00

Deus te fez numa fôrma pequenina
De uma argila bem doce e bem morena
Deu-te uns olhos minúsculos de china
Que parecem ter sempre um olhar de pena.

Banhou-te o corpo numa fonte fina
Entre os rubores de uma aurora amena
E por criar-te assim, leve e pequena
Soprou-te uma alma calma, cálida e divina.

Tão formosa te fez, tão soberana
Que dar-te aos anjos por irmã queria
Mas ao plasmar-te a carne predileta

Deus, comovido, te criara humana
E para tua justa moradia
Atirou-te nos braços do poeta.

de Vinicius de Moraes , que poderia ter ido ao bar com algum dos tigres, se os conhecesse.

O que poderia ter sido

2007-04-20T19:09:00.000-03:00

Quando toda uma vida valeria a pena de novo,
fez-se novamente o pranto,
com tudo o que poderia ter sido,
com tudo o que dela já se fez.

Quando poderiam voltar os sorrisos, os flertes,
as bobagens indispensáveis do viver,
bateste com a porta na minha frente,
fizeste meu peito romper.

Quando o futuro tornou-se breu
no olho mágico da porta que me ofereceste,
só o que fiz foi sentar encolhido, com a cabeça entre as pernas e,
com a voz grave e triste, dizer:
- Um dia ela vem.
E até hoje espero.

O tigre 3, sempre esperando, a besta.

A traça e a boneca

2007-04-10T18:31:00.001-03:00

O coração de pano rasgou-se outra vez.
Linha e agulha precisam andar depressa. Mais um remendo do amor que não foi.
Pobre coração de pano. Antes fosse de seda, mas é do mais vagabundo algodão. A traça faz a festa enquanto a boneca chora, sozinha, esquecida, em meio à tantos outros brinquedos usados.
A boneca só precisava de carinho, mas como era boneca velha foi recusada até pela traça.
Triste vida de boneca de pano sem dono. Bem feito, fosse boneca de porcelana todo mundo teria cuidado.

Tigrilelar

2007-04-10T18:31:00.000-03:00

Nos últimos tempos os tigres estão tristes demais. Tão tristes que silenciaram. Percebem que o fogo vem se apagando.
A tristeza é forte. A carne é fraca. E as traças, escondem-se no escuro.
Um tigre se levanta e clama:
- Não deixem de tigrilelar!

Ligue-pontos

2007-04-09T20:39:00.000-03:00

O mundo é pontuado por momentos alegres e tristes. Difícil não é perceber isso, mas sim ligar os pontos.
Eu percebo, mas não ligo.

Lugar nenhum

2007-04-06T16:26:00.000-03:00

“Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus
Tempo de absoluta depuração
Tempo em que não se diz mais: meu amor
Porque o amor resultou inútil
E os olhos não choram
E as mãos tecem apenas o rude trabalho
E o coração está seco”

(Drummond, em Os ombros suportam o mundo)

.

2007-04-01T18:38:00.000-03:00

O mundo é cruel tigres, mas não desanimem. E traças, o alimento ainda não acabou.

www.ovelhodeitado.blogspot.com

Cheiro de enxofre

2007-03-11T10:53:00.000-03:00

Continue não reprimindo

2007-03-08T19:08:00.000-03:00

Casa grande e senzala

2007-03-06T21:38:00.000-03:00

Ele perambulava por toda a fábrica, mas nunca se sabia como é que chegava. Não se sabia porque sua cabeça se inclinava de tal forma que a vista apontava direto ao chão. Conhecia as rachaduras no piso decor. Toda vez que era bipado, colocava o cinto cheio de ferramentas nas quais duas ou três seriam suficientes para todo o trabalho. Não corria. Por maior que fosse o desespero, não corria. Dia desses chegou na máquina, levantou os olhos para o operador e disse:

- O que foi?
- Não sei. Eu tava trabalhando normal aqui e parou do nada. Não funciona porra nenhuma. O Moreira tá puto comigo porque a máquina ficou parada a semana toda. Não dá pra dar um jeito não?
- Eu preciso de um dia. Em um dia eu dou um jeito. Vocês nunca me dão um dia, então que fique quebrando.
- Eu não posso, liga pro Moreira e pede.
- Não vou pedir porra nenhuma, o desgraçado grita até com a mãe.
- Eu vou avisar que a máquina parou então.

Joaquim ficou olhando a máquina. Sabia o que era e precisava de um dia. Voltou ao seu setor e pegou o que era necessário para o trabalho. Quando voltou, topou com o Moreira gritando com o operador:

- Ele não arrumou essa porra ainda?

Ele ficou atrás do Moreira, olhando. O Moreira era um maldito que não entendia nada e por causa disso compensava com rudeza e potência de voz. Mas com o Joaquim ele não gritava, tinha medo do olhar rancoroso do eletricista. Quando o chefe percebeu que Joaquim estava ali, virou gentilmente e perguntou:

- Quanto tempo a máquina vai ficar parada?
- Eu preciso de um dia.
- Um dia? Não tem como dar um jeito? Um dia é muito porra! O seu Alex vai ficar doido. Dá um jeito aí Joaquim. Não dá pra essa máquina ficar parada. Se não der, liga você para o seu Alex e informa.
- Eu vejo se dou um jeito.

Joaquim abaixou a cabeça e seu Moreira saiu resmungando. O operador olhou para ele e disse:

- É Joaquim. A gente precisa de máquina porque senão o cliente reclama.
- Que cliente o caralho! Você é uma porra de um peão, nem sabe o nome do maldito engravatado que encheu o cú do seu chefe de dinheiro. Não fica me falando merda.

O operador ficou resmungando igual ao seu Moreira.
O telefone tocou. era seu Alex. Queria falar com o "rapaz da manutenção".

- Viu, o Moreira me disse que você quer um dia?
- Não precisa mais não seu Alex, eu dei um jeito aqui.
- Ah bom! Eu achei que já ia ter que te internar num manicômio! Já está virando a máquina então?
- Já.
-Ótimo.

Joaquim desligou o telefone, escolheu a chave de fenda que menos usava no seu cinto, cravou a ferramenta no painel da máquina e disse:

- Pode virar agora. Amanhã a gente se vê de novo.

Antes do beat da beata

2007-03-04T11:55:00.000-03:00

Não segure muito seus instintos
Porque isso não é natural
Saluceie para acordar um grito forte
Quando queira gritar
É saudável, relaxante, recupera
E faz bem a cabeça
Por isso canta, dança, grita

Vá em frente entre numa boa
Não controle, não domine, não modele
Tudo isso faz muito mal
Deixe que a mente se relaxa
Faça o que mandar o coração
Por isso canta, dança, grita

Chega de fugir, de se esconder
E de deixar a vida pra depois
Como se tivesse o tempo inteiro
O tempo corre nada vai te esperar
Entra de cabeça nos seus sonhos
Só assim você vai ser feliz
Por isso canta, dança, grita

Não se reprima
Pode gritar

(Menudos, em Não se reprima)

2007-03-01T21:59:00.000-03:00

Os passos da menina apertaram-se. Hoje escurecera cedo.

Pela manhã a garota se vestira com uma malha de ginástica e pusera seu boné cor de rosa na cabeça.

Estava pronta, com sua bicicleta nos braços esperando pelo pai. Ouviu uma buzina. Espiou pela janela da sala num pulo, despediu-se da mãe. Seu pai havia chegado. Os dois tinham combinado um passeio no parque. O homem, que já beirava os 40, não acreditava como sua menininha estava se tornando uma bela moça. "Treze anos". Os cabelos bem compridos e amarrados pelo vão do boné, já não eram os mesmos que o pai costumava acariciar, no colo, anos atrás.

Desde que se separaram, o pai via esses momentos de prazer e diversão ao lado da menina rerearem-se com o passar dos dias.

Àquela manhã foi inesquecível. E o almoço foi o momento onde colocaram o papo em dia. Para orgulho do pai, a menina ia muito bem na escola. Fora chamada até mesmo para presidir um grupo de estudos. Hoje haveria uma das reuniões, na casa de uma das colegas.

O pai não pudera esconder que ficara chateado, mas entendia que alguns compromissos só deixavam a filha mais responsável e preparada para as dificuldades da vida.

Depois daquele almoço, onde abrira mão de encontrar-se com a filha, o pai levou-a ao prédio onde morava a colega. Despediram-se com um beijo doce, como só havia entre um pai e sua filha.

Os passos da menina apertaram-se. Hoje escurecera mais cedo.

Atrás dela, andava um homem, que jamais fora pai nem tivera um. Alguém que sequer imaginou o tamanho da dor que causou e outro pai, aquele que andou no parque, almoçou e beijou sua filha pela última vez naquele dia.

Perdoando Deus

2007-03-01T18:55:00.000-03:00

“Enquanto eu inventar Deus, ele não existe.”

(Clarice Lispector, em Felicidade Clandestina)

Quem tem medo do lobo mau?

2007-02-24T01:41:00.000-02:00

O fato é:
se na minha casa há muros altos e portões fechados
se na minha rua as pessoas entram às onze da noite
se no meu bairro os vigias noturnos patrulham e despatrulham
se na minha cidade há mais condomínios fechados que favelas
se no meu estado dizem que o marcola é o governador
se no meu país o presidente diz "terroristas!"

não seria porque o Willian Bonner tem mais medo do lobo mau que qualquer um aqui?

Com que roupa eu vou pro samba?

2007-02-16T12:10:00.000-02:00

Se forem fazer sexo,
seguro é vestir camisinha.
As fantasias são opcionais.

Beijo pra quem é de beijo,
abraço pra quem é de abraço,
se cuidem e boa folia!

"Ô abre alas que eu quero passar
Eu sou da lira não posso negar
Rosa de ouro é quem vai ganhar"

(Chiquinha Gonzaga, em Ô abre alas)

quem era foda

2007-02-12T21:50:00.000-02:00

quem era foda, se fudi
~móveis coloniais de acajú, e agora gregório?

como pode?

2007-02-12T21:28:00.000-02:00

Mas como pode um ser humano sentir-se só no meio de um mundo desses? - era o que se perguntava. Mas antes, levantara-se naquele dia comum como qualquer dia de seu cotidiano repetitivo e rotineiro de forma preguiçosa e mal-humorada, mijara, lavara-se, vestira-se, partira-se, balbuciando ofensas impronunciáveis num texto deste tipo de circulação, enfim, não deixava de cumprir seu procedimento operacional padrão de acordar. O dia nascera semi-banal, desses que prometem não prover o cotidiano de absolutamente nada diferente que possa atrapalhar essa maravilha da sabedoria humana a que se convencionou chamar de rotina. Mas como dizíamos, teve inclusive seu costumeiro devaneio sonífero em pleno ônibus atrapalhado por uma pequena confusão entre sonolentos senhores e garotos empolgados, e não pôde completar o raciocínio e entender como podia um ser humano sentir-se só naquele tipo de situação: encontrava-se dentro de um meio de transporte coletivo lotado, o que aproximava muito as pessoas, até demais, arriscar-se-ia a dizer, e que além de tudo, viajavam seguindo um objetivo comum, mesmo que não fossem ao mesmo lugar, ou em busca da mesma quantia, todos ali compartilhavam do âmbito comum de comparecer como era dever de cada um ao seu emprego ou qualquer outra forma de ganha-pão que se freqüentasse por aquelas paradas, e pertenciam mais ou menos à mesma classe social. Todos ali eram, portanto, companheiros em potencial, possíveis amigos até, e alguns expoentes de simpatia extremamente desenvolvida realmente demonstravam ser isso uma verdade, mas ainda assim uma barreira mística os impedia de se relacionar, como se a vida comum fosse apenas um desvio de caminho a que todos infelizmente eram obrigados a se sujeitar, como se as pessoas às suas voltas fossem apenas companhias descartáveis que forneciam uma pseudo-confortável sensação de união. E como podia um ser humano sentir-se só? Não sabia.

Monstros S.A.

2007-02-12T14:42:00.000-02:00

Já fizeram tanta coisa por aí que hoje se faz errado mesmo sabendo, também acontece de fazer certo não sabendo. É verdade que não por aventura, desafio, talvez sim por esse jeito fácil de sobreviver. Porque viver não é brincadeira não. E já que ética virou uma tática para cada um, podemos ter moral ou não ao piscar os olhos. Assim construímos monstros e semideuses, e assustados se estamos errados sabendo, ou certos não sabendo, chamamos isso ou aquilo de monstruosidade.

Monstruosidade?

2007-02-11T18:55:00.000-02:00

Sabia que era errado mas fez. Fez não por desafio, por aventura. Fez porque era o jeito fácil de fazer e sobreviver. Mesmo fazendo o que era errado, sabia que não era tão errado quanto tanta coisa que já fizeram por aí. Também havia ali uma moral a ser seguida e que, não obstante, muita gente acabava seguindo.
Mas o problema foi que durante o pequeno erro, piscou-se o olho e outro pior aconteceu. Aquilo até para ele era errado demais. Tão errado foi que chamou-se aquilo de monstruosidade.
De um erro a outro basta um piscar de olhos. A gente se assusta, mas é exatamente disso que todos somos capazes; sem intenção, é claro.

Os rascunhos libertinos foram atualizados.

O mundo é bão, Sebastião

2007-02-09T22:53:00.000-02:00

Vou fazer um comentário social e espiritual. Da brutalidade, o menino João e também os jovens bárbaros são vítimas. Um comentário humano seria diferente, pela dor de todas as pessoas ao perceberem tamanha monstruosidade de nossa vida miserável.

Se eu pudesse ter saudade

2007-02-05T16:46:00.000-02:00

Ah! Se eu pudesse ter saudade
Saudaria a aurora
Amélia de verdade
Saudaria toda jovem guarda
Que os anos já não guardam mais

Que auroras, que sol, que vida,
Que noites de melodia?
É tanta correria
Que eu não posso ter saudade

Naquela doce alegria,
Naquele ingênuo folgar
O saldo não valoriza
Mas saudade até daria

Ah! Se eu pudesse ter saudade
Eu saudaria!

(se eu pudesse ter saudade, samba pra burro meu)

2007-02-04T20:04:00.000-02:00

Apertara com o indicador o botão do acendedor elétrico, magnífico dínamo criador da faísca necessária ao acendimento da chama branda do fogão antigo. Punha agora três colheres rasas de açúcar cristal à água, e mexia, deixando-a com um aspecto esbranquiçado, que fazer se assim é que apreciavam o café na casa, doce, muito doce, com a fervura viria a dissolver-se o açúcar e logo mais pareceria a água doce e fervida com uma água qualquer, só a denunciando as bolhas da fervura nas bordas da leiteira.

Enquanto tombava a água quente ao filtro com o pó negro, com a alta temperatura da água chiando alto ao encontrar as superfícies ainda frias da parte superior da leiteira, tentava enumerar tudo o que teria de fazer na seqüência. Enquanto filtrava o café, calçaria as chinelas e iria até à padaria buscar alguns poucos pães frescos, então acordaria o marido que resmungaria um bom dia e se arrastaria até o banheiro para lavar-se, passara há muito o tempo em que já acordavam se amando, sem saber direito distinguir do momento em que se amaram, dormiram, sonharam ou despertavam, agora era mesmo assim, um grunhido que significava bom dia, um beijinho que nem bem barulho fazia de boa noite; enquanto lavava-se o homem, comeria sua parte dos pães, a qual era muito pouca, porque mulher, e de meia idade, preocupava-se em não engordar muito, mais um pouco que o fizesse e o marido nem beijo de boa noite lhe daria, e o fazia sem nem pensar na barriga cada vez maior do homem, ultimamente dado aos prazeres de boteco, de conversa fiada, jogatina e cachaça, que fazer se era homem, e de meia-idade, já lhe acinzentavam na cabeça os cabelos que restavam, e trazia as mãos de muito calejadas. Depois de lavado o homem, o que não demorava muito visto que nem bem a barba fazia mais com a mesma freqüência dantes, da época em que usava um exuberante bigode, coisa que já caíra da moda, enquanto este comia a sua parte dos pães com o café que então já estaria todo coado, acordava as crianças, as quais já não o eram, mas assim insistia e chamar-lhes, acordem crianças, vejam se não perdem a hora, vamos, e era a estes que cabia dizer, ao levantar, bom dia, mãe, bom dia pai, a que ela respondia entusiasmada já há tantos e tantos anos com um belo sorriso na face e este respondia com o mesmo grunhido com que cumprimentava a mulher.

Haveria, então, de arrumar-lhes as camas, enquanto um se banhava e o outro comia, revezando-se assim os dois, o mais jovem geralmente o primeiro a comer, provavelmente por isso vinha assim se afeiçoando mais ao pai do que a outra, que primeiro costumava banhar-se e já ia à alta adolescência, idade em que pouco nos interessam os mais velhos, em especial os pais. Também ao noticiário da manhã não costumava atrapalhar, por também interessar-se, aos poucos, pelas informações que lhe dava, diferente do mais novo, que o considerava como tão somente um atraso aos desenhos animados, que em época de aulas não podia assistir, e assim ainda incomodava o pai, que andava cada vez menos interessado aos noticiários que, segundo ele, só falavam de desgraças, e conversavam nesse horário, entre o acordar e o banhar-se da filha mais velha, enquanto comiam e viam ao jornal.

Depois que comessem, e se banhasse o pequeno, o pai os levaria de carro às escolas, e rumaria ao trabalho, enquanto ela tiraria a mesa, primeiro os copos, a margarina, o pão que sobrasse, e então as migalhas, a toalha. Depois lavaria os copos, as facas, as colheres, tomaria um copo de café e guardaria o resto numa garrafa térmica, sentaria-se à frente da tevê para ver um pouco do programa de culinária mas logo se fiaria a limpar a casa. Limparia a cozinha, ou a sala, que logo precisaria fazer o almoço, chegariam os filhos e depois o marido, comeriam e logo mais o marido se retirava, precisava ficar também atenta ao horário, que às vezes se esticava este na frente da tevê e cochilava, não podia perder o horário de volta, os filhos rotina não tinham, cada dia era uma coisa, mãe vou ao shopping com as meninas, mãe vou jogar bola com os meninos, as vezes ficava o mais novo a jogar videogame e a menina a ler revistas na sala.

Ponto final

2007-02-03T17:14:00.000-02:00

Já fazem duas noites que não durmo direito. Não sei se é o calor ou o novo colchão. Durmo mal e acordo cedo. Todos os dias, de segunda à sexta.
Trabalho na cidade vizinha porque aqui não tem oportunidade. Falta vaga, o salário é baixo e esse emprego veio a calhar.
Pego o ônibus às 6h20min. Para isso, acordo às 5h. Quando mato o banho, levanto às 5h30min. De tanto ir e vir já conheço motorista, cobrador, passageiros. Destes não sei o nome, porque também não sou de conversa.
Entro e sento sempre na 31. Treze é meu número de sorte, mas há quem diga que é mau agouro. Então optei pelo 31.
Muitas vezes durmo. Noutras tantas só finjo. Quando o sono não vem começo o paciente serviço de observação.
Não, não observo a paisagem. Observo as pessoas. E hoje, justamente hoje, apareceu um passageiro incomum.
Não era comum somente porque não se portava como a maioria. Não dormiu. Não leu. Não usou seu MP3 player (tecnomordenice, que aderi com custo).
Voltando ao passageiro-personagem, é bom lembrar que se tratava de um homem. Vestia branco: bermuda, camiseta e meias. Calçava tênis. Ia sentado na poltrona do corredor, com uma sacola na mão.
Logo atrás de mim, vinha um sujeito do tipo “chato” e inconveniente. Enquanto observava o outro, este berrava no celular.
Fechei a revista que lia. Não conseguia me concentrar. Era o falatório de trás e a figura sentada no banco do corredor.
Quando a conversa ao telefone acabou, alguém continuava falando. O sujeito do corredor mudara-se para a janela e conversava sozinho. Esforcei-me para ouvir, mas nada compreendia daquele diálogo. Mas o rapaz conversava. Em seus braços e pernas haviam marcar vermelhas, purulentas e feridas. Ele se coçava. Ergueu até mesmo a camiseta branca para coçar a barriga. Houve festa de pernilongos nas noites passadas. Ou queria acreditar que assim havia sido.
Pensei com meus botões: “de onde esse sujeito apareceu?”. E também “para onde ele está indo?”.
Fato é que jamais saberei a resposta. E assim acontece todos os dias, sempre que chego no ponto final.

A humanidade não vive de sábios

2007-01-29T20:13:00.002-02:00

"A pressa é inimiga da perfeição." (Rui Barbosa, Frases - pag.37)

"Se for pra serrr feliz assim, serei maluco até o fim."(Rua Campos Salles,903 -3ºandar)

A humanidade não vive de sábios

2007-01-29T20:13:00.001-02:00

"A pressa é inimiga da perfeição." (Rui Barbosa, Frases - pag.37)

"Se for pra serrr feliz assim, serei maluco até o fim."

Suicídio

2007-01-29T20:13:00.000-02:00

Nascera,
Um pouco vivera,
Se iludira, caipira, e viera.
Investira e perdera.
Não usufruira.
Não obtivera o que pedira.
Se abrira e desiludira, discutira,
De nada servira.
E a mentira, ouvira.
E a ira, crescera.

Agora, considera.
Pra onde a vida o conduzira,
O confundira: caíra.

Medita e conspira. (Inspira... Expira... Inspira... Expira...)

(Inspira expira inspiraexpirainspiraexpira...)

Vacila.
Transpira.
Perspira.

Suspira. Não mais importa ao que aspira.
Já não aspira a nada.
Chora.

Já decidira:
A arma retira.

Inspira expira inspira expira...
Transpira.
Delira.
Mira, na têmpora,
E atira.

O tempo pára.
É seu agora.

Não mais respira.
Do palco, se retira.
Se atira na pira,
Se expira. Partira.

Escoa...

Soneca

2007-01-28T19:01:00.000-02:00

Joaquim estava beijando apaixonado aquela por quem tinha amor eterno, mas não sabia. Não sabia porque no meio do beijo um barulho estranho batia-lhe nos ouvidos e ele abria os olhos para ver o que foi. Acontecia pelo menos uma vez por semana, mas Joaquim não se ligava nunca e abria os olhos.
Depois de abertos, seus olhos encontravam o celular vibrando na escrivaninha. Esticava o braço esquerdo buscando o aparelho, alcançava-o e pressionava o botão Soneca. Soneca era uma coisa esplêndida que alguns indíviduos preguiçosos inventaram para lembrá-lo de que ainda havia tempo. Ainda havia tempo e o dispêndio deste ficava à sua disposição. Você poderia voltar a dormir, dar uma trepadinha de dez minutos, ficar se espreguiçando, assistir o noticiário, ler as tirinhas, comer um bombom, dar aquela prazeirosa urinada matinal no inverno ou beijar apaixonado aquela por quem você tem amor eterno. O período destinado à soneca era gasto com o que se queria. Isso tornava aquele tempo ridículo de dez minutos que uma porra de aparelho eletroeletrônico lhe concedia o mais importante do dia.
Mas como desde o princípio (quando ainda era o Verbo e os substantivos nem pensavam em entrar na história) Joaquim era uma besta, seu tempo de soneca era gasto com a tentativa inútil de se lembrar o que acontecera no decorrer da noite. Joaquim não se lembrava nunca e sempre achava que nunca sonhava.

A mãe vaca

2007-01-27T19:27:00.000-02:00

Maria de Lourdes

2007-01-27T12:10:00.000-02:00

Apesar do serviço doméstico, de lavar e passar roupas, cozinhar, lavar louças, de fazer faxina e criar os filhos, apesar de que, terminada a limpeza, já chegava no dia seguinte o momento de recomeçá-la, sim, apesar das mãos calejadas e das queimaduras de óleo quente nos antebraços, das varizes azul-celeste nas pernas de coxas grossas e quadril largo, apesar dos olhos de peixe nos pés e de uma ou outra unha encravada, e da iminente menopausa, apesar de passar por tudo isso com humor melhor que o do homem sentado à frente da tevê, era uma mulher frágil.

Não era dessas mulheres de se aventurar com homem qualquer. Tampouco de ficar muito tempo só. Chorava na juventude, e ainda hoje quando assistia a romances melosos em filmes ou novelas, ou quando o marido chegava tarde, fedendo a cigarro e cachaça barata, ainda que escondida. Antes, mandava-lhe cartas apaixonadas, em que borrifava um pouco de seu perfume barato de adolescente sonhadora, e dizia sempre que o amava ao que ele respondia com um grunhido, era mesmo apaixonada por ele. Não sabia o que faria sozinha.

Falava o tempo todo.

minha doce velha etcetera

2007-01-24T22:29:00.000-02:00

minha doce velha etcetera
tia lúcia durante a recente

guerra poderia e o que
é mais lhe disse
que todos estavam lutando

por,
minha irmã

isabel criava centenas
(e
centenas) de meias para não
falar camisas e aquecedores de orelha à prova de pulgas

etcetera pulseiras etcetera, minha
mãe esperava que

eu morresse etcetera
bravamente é claro meu pai costumava
ficar rouco falando sobre como era
um privilégio e se ele
pudesse enquanto isso eu

mesmo etcetera deito quieto
na funda trincheira et

cetera
(sonhando
et
cetera, com
Seu sorriso
olhos joelhos e sua Etcetera)

e.e.cummings,
traduzido pelos tigres mas tirado daqui

O caso dos tigres tristes

2007-01-23T22:21:00.000-02:00

Três trigres tristes no bosque,
um foi pescar e então ficaram 2,
dois trigres tristes no lago, um engoliu um arrenque defumado e então ficou um,
um trigre triste no zoologico , um urso abraçou, e então ficou nenhum.

Inspirado no caso dos 10 negrinhos. Escrito por Lucas Valle Mielke.

Maria João

2007-01-23T20:51:00.000-02:00

Não era mulher dessas que se lamentam por aí, dessas mulherinhas fracas que tem sempre de ter um homem em quem se pendurar. Por isso mesmo se destacava perante as outras, por ser meio superior nessa dureza, de pulso mais firme que muito homem barbado, mesmo com a aparência frágil que tinha. Bebia cachaça, comia chouriço e dava tapa na cara de qualquer um, jogava baralho e xingava nome feio; era mesmo uma grande mulher.

E acho que é por isso que tinha uma mania de arrumar pra si homem que não presta; também me sentiria livre para dar umas galinhadas se fosse eu o seu homem. E, assim, arrumava uns pingaiadas assustados, desses que tem pavor de se enroscar com mulher, e ficava sofrendo por eles por um bom tempo, levava meses e meses até perceber que andava pendurada em pescoço ladino, e se valorizar um pouco. Mas também isso durava pouco.

Na toca dos tigres

2007-01-22T12:38:00.000-02:00

Nem sei se tigre tem cova, covil, toca ou alguma coisa que se valha, mas afinal onde é este esconderijo bondoso da existência? Porque se desse modo existir, uma traça deixaria o seu estado de roedor e buscaria roer outra coisa diferente da dor e roeria insensivelmente essa existência. Não basta ser tigre, ser traça, é preciso ter toca?

Cada rato tem um preço

2007-01-18T11:29:00.000-02:00

Nove horas, José veste o macacão, calça as botas de borracha e instala a aparelhagem de tambores e tubos plásticos. Aciona a manivela e produz uma fumaça amarela que vai para as tocas. Os ratos correm e logo caem. Mortos. Ele recolhe num saco e vai jogar nos terrenos baldios da Várzea do Glicério. José tem uma cota diária de ratos. Ele sabe que no dia em que tiver exterminado todos os bichos, perde o emprego. Um dia, não tinha mais ratos. José foi à Várzea, pagou 50 centavos a dois moleques, cada um trouxe três ratos. Assim, José continuou trabalhando.

(Ignácio de Loyola Brandão, em Zero)

monólogos reflexivos

2007-01-16T19:50:00.000-02:00

[Falavam de reflexo. Lembrei do relato de um velho amigo, que segue:]

Um dia dei pra falar com o meu reflexo. Não era assim, caso de louco, apenas andava falando com meu reflexo, não falava com o espelho como diriam uns, nem sozinho, como é comum a outros, e tantos outros, diga-se de passagem, mas falava, tão somente, com o meu reflexo. Fora assim, meio que sem querer, um dia virei, olhei meio ressabiado praquele indivíduo refletido no espelho e me escapou um que foi. Claro que não tive resposta, nem é esse o ponto x da questão, é que, convenhamos, é um grande passo manter assim, nem um monólogo nem um diálogo, falar com o próprio reflexo, a própria imagem refletida por uma superfície brilhante e polida.
[...]
Mas, voltando ao que dizia, vale lembrar também que o falatório é mesmo comum mas não condiz em nada com a realidade, e, comentado ou não, falava mesmo com o reflexo, afinal, se me importasse com comentários não era com ele que eu falaria, mas com alguma pessoa qualquer, que, na ânsia de se comprovar viva, desataria a falar, como todos, disputando espaço com seu interlocutor numa conversa. É que é meio que natural, por não ser em si nem o mundo e nem os outros, mas tão somente a si mesmo, colocar todo o universo trabalhando em função disso, transformando-se no centro de tudo e todos, afinal, o mundo só se alcança pelos sentidos, já o eu por sentimento, primeiramente, e então uma quase plena consciência. Essas coisas, vim a pensar quando falava com o reflexo, que reflexo é engraçado, é só um fenômeno físico, coisa de reflexão e refração da luz, que por si, já é refletida e ou refratada pelo objeto que se reflete no espelho, imagina só o caminho que a luz faz, anos e anos viajando no espaço para então bater na atmosfera e ser refratada, bater no meu rosto e ser refletida até o espelho, quando é refletida de volta aos meus olhos, que a convertem em sinal quimio-elétrico, ou o que quer que seja, a ser transferido de ponta cabeças ao meu cérebro, que, então, a inverte, ainda é só uma imagem, e imagem não é nada, toca ao cérebro intelectualizar aquilo, de forma a eu compreender, por abstração, que aquilo é o meu reflexo, e se for um pouco mais longe, chegar, como já fiz antes, até ao sol, que, abstraído de sua beleza, só serve mesmo pra nos dar luz e calor.
O reflexo é coisa engraçada mesmo, rapaz, porque não é nada, nem existir não existe, mas, por inteligentes que somos, ora pode representar o objeto refletido, ora o espelho, ora a luz, oras, pode representar o que quer que queiramos. Mas responder não responde não, ainda bem, só fica abrindo a boca enquanto se fala, às vezes parece até ser de propósito, como quem fica a arremedar os outros por troça, mas só parece, porque sem ser um ser não pode aquilo ter vontade, não é nem ser nem nada, é só um reflexo, e por isso pode ser o que quisermos.
O meu reflexo, por si só não era nada, como cabe a todo bom reflexo que se preze, mas não deixava de ser, para mim, com a qualidade que eu lhe dava de ouvinte, uma espécie abstrata de companhia. Eu o tornara quase um ser, não chegava ao ponto de torná-lo efetivamente um ser, não o transformara num amigo imaginário, já não podia eu ser uma criança inventiva, tampouco sofria de esquizofrenia, enfim, eu o tornara um reflexo ouvinte. Na verdade, melhor dizendo, o reflexo não mudara em nada, continuava com sua característica de ser luz, ou seja, de não ser, e ora representar eu mesmo, ora representar o espelho, ora um ouvinte, enfim, o que realmente mudara fora mesmo eu, que, simplesmente, me tornara um homem que falava com o reflexo. O próprio, que, como já disse, não sou homem de falar com o reflexo dos outros. Pois bem, supõe-se que não seja à toa que alguém, de repente, se atine a falar com o reflexo, com tanta gente aí em volta. Mas é que, como já disse, conversar e falar tem diferenças sutis, é coisa meio besta a diferença, é que conversamos fingindo que nos interessamos pelo assunto da outra pessoa, quando, no máximo, nos interessamos pelo interlocutor em si. O falar com o reflexo em muito difere do falar com si, desde que não se considere o reflexo como representação de si mesmo, isto é, quando se considera o reflexo como tal, como um não-ser, e ainda assim se fala com ele, esse mesmo ato de falar com uma imagem, não enquanto representação mas tão somente como luz refletida, difere do ato de fala consigo na medida em que não serve nem para demonstração de si, quanto para auto-afirmação do discurso; em suma, provavelmente serve apenas, e tão somente, para se ouvir a própria voz, dizendo qualquer coisa que não tenha efeito nenhum. A partir do momento em que se atenta às palavras, o ato torna-se de falar-se, de discursar com e para si.
Pois bem, para não me perder em conjecturas baratas, no prazer auto-afirmativo do discurso, e depois não mais conseguir alcançar o fio da meada, voltemos à narrativa. Dizia eu que em dado momento de minha vida dei pra falar com meu reflexo. E isso ia muito bem, já se vê que não vai mais, usando esse verbo em tal conjugação, ao invés de vai, disse que ia, quando na verdade, dado o tempo que durou tal atividade e visto que, como já se notou, não é mais praticada no presente, o mais indicado à utilização seria foi, pois bem, foi então, e isso foi muito bem, soa esquisito, mas vamos por esse caminho: isso tudo foi muito bem por um bom tempo, até que em dado momento quebrou-se o espelho do banheiro contíguo ao humilde quarto em que eu morava. Dizer quebrou-se é força de expressão, pois, mesmo que de vidro, que é frágil por ser ductilíssimo, um espelho não é coisa que sofre lá muitos baques, é coisa bem construída, e mesmo que frágil, bastante forte, diga-se de passagem, e, assim, pode durar muitos e muitos anos pendurado numa parede qualquer, sem que ninguém lho mexa por má intenção ou mesmo por desproposital estabanamento. Quebrou-se o espelho porque fazia as vezes de porta a um armarinho de banheiro, desses armarinhos em que se põe escova e pasta-de-dentes, pentes, escovas, fios-dentais, cotonetes, barbeadores, cremes-de-barbear, loções pós-barba, cremes pra pele, perfumes e até às vezes alguns remédios mais comumente utilizados, entre outros objetos de higiene pessoal e produtos cosméticos. E, por fazer as vezes de porta, sabe-se bem como são as portas, era algo demasiadamente móvel, e pior, com uma mobilidade extremamente suscetível, e por que não dizer dependente, do humor do usuário; pobres os espelhos dos mais irascíveis. Não que eu seja lá uma pessoa irascível, sou até bastante calmo, mas foi exatamente num momento de descarga de ira que esse espelho quebrou-se, em que a portinhola foi fechada como se pesasse lá uns cinqüenta quilos, com uma violência totalmente desnecessária. Foi mesmo uma descarga violenta de raiva, coisa que podemos muito bem passar sem, daquelas que depois de feitas nos causam um desgosto terrível pelo arrependimento. E então, está certo, eu confesso e assumo de peito aberto, foi de raiva que quebrei o pobre e velho espelho.
Após a quebra do espelho deixei de falar com o meu reflexo, nem nunca mais o olhei de forma diferente da usual. Não deixei de ter reflexo, nem passei a encará-lo como simples representação do algo refletido, só nunca mais me importei com isso. Ainda haviam milhares de espelhos no mundo, e, de fato, após alguns meses de aperto financeiro, pude enfim trocar aquele que quebrara de forma tão estúpida, e podia muito bem ter continuado meus solilóquios acompanhado de meu reflexo. Talvez seja o fato de ter perdido meu espelho mais comum, mais rotineiro, não sei. Pode ser que deixei mesmo de falar com o reflexo por achar isso coisa de criança. Mas o que mais me incomoda hoje é uma idéia que insiste em perpassar pelo meu pensamento: talvez tenha quebrado o espelho por estar de saco cheio de falar com meu reflexo.

Sem título

2007-01-14T22:11:00.000-02:00

"O barato é 'loco'
O processo é lento
O sistema é bruto
Minha mãe é santa.

E a realidade....ah!
é gelatinosa"

("Filosofia Urbana" - Velho Deitado)

Porque preciso também ser triste

2007-01-13T18:50:00.000-02:00

Existe na tristeza
algo do reflexo e do espelho.
Esse estado traz uma influência
que permite colocar para tigres e traças
Destes todos pesares da consciência
Tristeza e contentamento das origens

Então ser triste para refletir
e ser reflexo,
de qualquer coisa,
de qualquer nada que aparenta ser
alguma coisa.

Mas na conveniência
tristeza não é sofrimento,
nem contentamento felicidade
Mas vem de todos esses recalques
o que sentimos de ser vivo

Porque eu deveria ser triste?

2007-01-13T13:51:00.000-02:00

Porque eu deveria ser triste? Porque eu sou uma traça? Porque eu sou um tigre? Porque não tenho o que ou quem eu quero? Porque vivi e vivo tempos difíceis?
Porque eu deveria me lamentar? Porque assim as palavras são mais tocantes? Porque muitos consideram o mundo perdido? Porque não tenho amigos?
Porque eu deveria esperar mais dos outros? Porque eu dou tudo de mim? Porque eu confio neles? Porque eles deveriam ver o que está claro?
Porque eu não posso ser feliz? Porque eu coloquei a felicidade onde não posso alcançar? Porque o que eu alcanço não traz a felicidade?

Não sou triste, não sou uma traça, não sou um tigre, tenho o que e quem eu quero, vivo bons tempos. Não vou me lamentar, palavras felizes também podem tocar, não considero o mundo perdido, tenho amigos. Não esperos mais dos outros, não dou tudo de mim, confio em mim, nada está claro. Sou feliz, a felicidade sempre está ao meu alcance e tudo o que tenho me trouxe ela.
(mesmo que assim não fosse, ainda seria feliz, pois a tristeza é um estado e a felicidade um modo)

A felicidade está sempre onde a colocamos, mas muitas vezes a colocamos onde não estamos!

Para se ler ainda jovem pt.2

2007-01-12T22:14:00.000-02:00

Sei que amar
é mais simples que parece.
Dizem que é pra sempre:
não é para tanto.
Mas, tampouco,
é o instante,
(um momento, por favor).
Não deve ser coisa que dê medo;
é um medo
ao contrário,
como um medo de nada
sem que o nada esteja presente.
É medo porque é um tremor.
É esta a definição!
O amor sensível, este sim existe
não aquele amor sublime
de poema, ou de filme.

É, no fundo,
um tremor lá no estômago
e não no coração.

Para se ler ainda jovem

2007-01-09T11:35:00.000-02:00

Quando eu tiver meus sessenta e cinco anos
E, por tua culpa, for um velho rabugento e mal-humorado
Quero te encontrar ao acaso pelas ruas
Com o corpo coberto de mágoas e futuros-do-pretérito
E dizer-te o seguinte:

“Agora vês?
Então, da próxima vez que eu te falar
Que o amanhã não existe
E olhar-te com a feição de um cachorro molhado
Cale a minha boca e beije-me com amor
Assim entre nós não haverão apenas arrependimentos!
Mas agora, a vida que deveria ter sido
Já foi há muito.”

Aposto que tu me olharias chateada
Eu faria uns resmungos sobre o clima quente
E cada um seguiria o fim de seu caminho.

2007-01-08T21:57:00.000-02:00

E agora, tanto faz estar aqui, esperando, a olhar a colina.
É tão bela.

O coração grita - MENTIRA!

2007-01-08T11:12:00.000-02:00

Olho ao redor
e o que vejo
e acabo por repetir
são mentiras.
Mal sabe a criança dizer mãe
e a propaganda lhe destrói a consciência.
A mim, quase me arrastam
pela gola do paletó
à porta do templo

e me pedem que aguarde
até que a Democracia
se digne aparecer no balcão.
Mas eu sei,
porque não estou amedrontado
a ponto de cegar, que ela tem uma espada
a lhe espetar as costelas
e o riso que nos mostra
é uma tênue cortina
lançada sobre os arsenais.

(Eduardo Alves da Costa, em No Caminho, com Maiakovski)

Camisinha - Fotos esclarecedoras

2007-01-07T21:54:00.000-02:00

http://72.21.62.210/alcooledrogas/complicacoes_dst_camisinha.htm

Zero

2007-01-06T12:44:00.000-02:00

O medo vai ter tudo
quase tudo
e cada um por seu caminho
havemos de chegar
quase todos
a ratos
Sim
a ratos

("O poema pouco original do medo", Alexandre O'Neill)

Pan 2007, no Rio - será que isso dá certo?

2007-01-05T22:59:00.000-02:00

Ano passado foi a Copa. Na Alemanha. E mesmo assim teve seu "stress".

Fico a imaginar como será esse Pan do Brasil.

É o Rio de Janeiro, Fevereiro e Março. Mas o Pan é em julho.

Faltam 189 dias, conforme página oficial do evento.

Coisa chique mesmo. Precisa de infra-estrutura. Os olhos do mundo estarão voltados para as terras Sur Americanas.

Mas não era só isso que eu imaginava. Há muitos dias que venho pensando no que findará este projeto.

Quantas pessoas estão envolvidas nisso. Pessoas organizando, outras pondo a "mão-na-massa" e os atletas se esforçando para darem o melhor de si e serem lembrados por alguns meses como heróis nacionais.

Ainda assim, isso foi só o começo do que eu imaginei. No Rio há uma violência tremenda. Morros dominados pelo tráfico. Bala perdida. Chacinas. E agora ataques do CV. E a pergunta que fica é: "Pan 2007, no Rio, será que isso dá certo?".

Lembrando que o Brasil vai concorrer a sede da Copa de 2014. E a Fifa já confirmou que vai ser na América do Sul. A Argentina já está fora.

CONHEÇA A HISTÓRIA DA CAMISINHA!

2007-01-05T19:17:00.000-02:00

A história é muito mais antiga do que se pensa – afinal, desde muito cedo, homens e mulheres descobriram que a atividade sexual trazia alguns inconvenientes, como a gravidez indesejada e as doenças sexualmente transmissíveis.
Há mais de 3.000 anos, a arte egípcia já mostrava figura de homens com algum tipo de envoltório no pênis. Há quem fale de peles de animais, mas não se sabe de que material eram feitos. Na Europa, as primeiras evidências do uso da camisinha são pinturas nas cavernas de Combarelles, na França.
A origem histórica da camisinha foi em 1.500, quando o anatomista italiano Gabrielle Fallopius inventou uma espécie de "saco de linho" para proteger seus pacientes da sífilis. Como o método inventado por ele funcionou, e as pessoas perceberam a possibilidade de usar a camisinha para evitar a gravidez, seu uso se popularizou e cresceu muito por volta do ano de 1.700, quando as camisinhas passaram a ser feitas de um material mais fino: membranas de intestino de carneiro.
Mas foi em 1843, quando o revolucionário processo de vulcanização da borracha, inventado por Hancock e Goodyear, possibilitou a produção em massa de preservativos, que eles se tornaram realmente mais populares e baratos. Até o legendário amante Casanova foi adepto dessas camisinhas. Em 1930, o látex líquido substituiu a borracha, e ainda é o material mais usado na fabricação de camisinhas.
Nos anos 90, as novas tecnologias possibilitaram a produção de camisinhas cada vez mais sofisticadas, como as de poliuretano, mais finas e sensíveis.

E dizem que é pecado usar...

Colaborou para este post Kleiton do Amaral Rodrigues

O tempo das gavetas

2007-01-04T22:15:00.000-02:00

O tempo cresce e sobra se falta preenchimento. Se uma traça pega a cair em palavra, não há papel que basta para correr. Sóbria como quem se prepara para o descanso, uma traça coloca na comparação uma simples gaveta, que recebe importância pela mesma causa interna do tempo, o preenchimento. No caso de traça, dentro ficam os papéis avulsos, picados, órfãos de autoria, esfarelando a sobra do tempo. Se ao menos as traças fossem menos traiçoeiras e mais tristes como os tigres, o vazio não seria algo muito sério, porque no final, quando a sobra já estiver no esgotamento, era só propor Lamartine em uma pedra simples, sobre um gramado curto e verde breve. Talvez para dissimular tristeza. “Deus, amor e poesia são as únicas palavras que gostaria de escrever na minha lápide, se eu merecer uma lápide”.

novo ano

2007-01-03T20:54:00.000-02:00

Pensei que fosse começar o ano de cabelo curto, barba feita e unhas cortadas. Qual o quê! Quanto mais tempo se tem, menos se usa. Cheguei ao fim das festas no mesmo estado de antes, só que barba cabelo e unha são coisas que não param de crescer, pelo que eu sei cabelo e unha crescem até em morto, não sei bem barba, mas a minha, mesmo vivo, não cresce lá muita coisa. E assim surgi no novo ano, de barba, cabelo desgrenhado, as unhas eu cortei que aí já é mesmo vergonhoso, os olhos fundos de quem não se acostumou à cama, a preguiça com que se sai das férias... É, ano é coisa que nem acaba e logo já vem outro atrás, na seqüência mesmo, nem bem nos despedimos do velho e já tem um novo nos obrigando a escrever as datas diferente, a começar tudo de novo, não deixa nem mesmo mudar a estação.

Das construções

2007-01-01T23:22:00.000-02:00

Uma parede é a mesma parede
Feito o concreto,
sobem os tijolos
A poesia está em outra arquitetura
Pinte a linha
Até com a mesma tinta,
Seo Poeta!
Mas veja que debaixo
Está a sereníssima cadeira...

Lógica

2007-01-01T20:32:00.000-02:00

2007 está para 2006 assim como 1° de janeiro está para 31 de dezembro.
Nenhum salto tão grande que não possa ser desafiado.
Nenhuma mudança tão drástica a não ser pelo último dígito do calendário.

Se é pra falar de Saddam...

2006-12-31T16:22:00.000-02:00


Saddam & o cadafalso

Vamos falar de Sadam então!

2006-12-31T10:57:00.000-02:00

Eu tive um cachorro quando criança. Seu nome era Scooby. Não falava, e, como não falava, não chegava a ser engraçado como o da televisão. Mas para mim era um bom cachorro.
Como o peguei ainda filhote, ensinei-lhe truques bobos, tais como deitar e sentar. Mas eu queria mais dele. Queria que ele rolasse, pedisse comida, me desse a pata todas as manhãs, pegasse a revista, que era muito grande para sua pequena boca, mas nós daríamos um jeito. Comecei a treiná-lo incessantemente e parei de achá-lo uma graça. Só lhe dava comida quando fazia o que eu lhe pedia. Scooby não seria um cachorro vira-latas qualquer, ele seria um cachorro vira-latas treinado.
Um dia, Scooby cansado e meio de saco cheio, achou uma fresta no portão e foi passear. Viu tantos cães malandros, cadelas assanhadas e outros velhos e sábios que sentiu vergonha de si. Precisaria acabar com aquilo agora. Não fugiu, voltou para casa.
Voltou para casa, e quando o vi, descarreguei a raiva. Costumava fazer isso com ele, pois não reclamava. Ouviu calmamente meus gritos e aguentou minhas palmadas como o filho de um lord. Depois de tudo, virou-se para mim e me mordeu.
Não rosnou, não deu sinal de raiva ou descontentamento, simplesmente me mordeu. Fez sangrar tanto meu fino braço, que meu pai não pensou duas vezes : levou-o para o meio do mato e deu-lhe um tiro de carabina na cabeça.
Scooby foi um bom cão quando precisei.

Falar no Saddam?

2006-12-31T10:32:00.000-02:00

Saddam morreu porque era um homem mau, feio, cara de mamão; tinha um horrível bigode muçulmano e uma minoria fanática que o seguia, e promoveu limpezas étnicas em seu país com financiamento provavelmente americano: o seu erro foi fazê-las em cima de seus poços de petróleo e no século XX, tivesse exterminado os gentios logo no começo ou os selvagens lá pela expansão e seria louvável, teria criado o (imaginem!) iraquian way of life, mas é claro que ele não teve essa sorte.

Foi amigo de Reagan, eu acho, quando se defendeu do Irã, que por acaso é um dos novos inimigos da liberdade americana e também só por acaso está sobre poços de petróleo, os quais seriam muito mais se tivesse engolido o Iraque anos antes; mas depois, quando quis tornar o Kuwait (com seus poçoinhos de petróleo) uma província iraquiana, brigou com o Bush, que, dizem, venceu, mas não o matou, e aí a vingança ficou para o filho, que o pegou já que achou que ele andava produzindo armas de destruição em massa e era aliado do Osama; o jovem Bush, então, bombardeou a superfície de todos aqueles poços com suas armas de destruição em massa - a diferença é que nas americanas eles escrevem recados ou dão nomes engraçados como Little Boy ou Fat Man. É que o Saddam nunca tratou bem as suas armas de destruição em massa, preferindo desperdiçá-las sobre vilarejos curdos a entregá-las às comissões da ONU.

Foi aí que pegaram o Saddam. Feio, barbudo, escondido numa toca. Defendeu-se com o Alcorão na mão, orgulhoso, pose de imperador, mais firme do que o Bush dizendo que vai acabar com o terror. E não é quanse acabou mesmo, primeiro destruindo vilarejos afegãos, ainda bem que descobriu logo que era o Saddam por trás, aí foi só enforcá-lo que tudo se resolveria, os atentados já eram esperados, o importante é que agora o Iraque é livre e tem um governo democrático.
Saddam morreu! Longa vida a Saddam!

Agora, parodiando um velho amigo empirista:
"Até onde eu sei, essa gente nem existe!"

Mas vocês falaram de papa, de deus e de católicos e eles não tiveram é nada a ver com isso.

Então vamos falar no Saddam

2006-12-31T01:13:00.000-02:00

Saddam não está mais entre nós. -Será que trigres e traças devem ficar tristes?

Perdemos grandes nomes no final desse ano: Saddam, Pinochet e Fidel. (Há quem diga que este último não está com câncer e eu me chamaria Alice e viveria no País das Maravilhas se isso fosse verdade; e se não está morto, está quase lá, mais alguns passos e bate as botas; parodiando o nosso "macho que é macho", digo: ditador que é ditador não fala que tá doente nem avisa que morreu!)

Pois bem, voltando ao Saddam, vamos falar do Papa. Esse sim. Exemplo de homem da fé. Até bem pouco tempo atrás era nazista ou, ao menos, simpatizante da "causa". E quem diria, pediu para que o Sá não fosse para a forca. Que beleza! Porque será que a Vossa Excelência (oclumência, eminência ou a merda que for) não pediu pela vida de milhares de iraquianos, jordanianos, israelenses e porque não brasileiros? Filhos do mesmo Deus de Saddam, do mesmo Deus de Bush, do mesmo Deus do Papa.

É por isso que eu fico p... com a Igreja.

O homem foi criado à imagem e semelhança de Deus. Mas o homem, veio do macaco. Então, Deus é um Macaco?

Boa sorte Saddam. O Papa está rezando por você. Mas nunca o fará por mim. É que não matei milhares de pessoas. Talvez deva começar. Promessas para 2007.

A morte não é o fim nem a solução

2006-12-30T23:37:00.000-02:00

Morrer não muda nada. Não corrige nada. Quem vive, vive. Quem morre, morre e isso continua não mudando nada. Se não morrem mais " a mando" desse, morrerão "a mando" daquele, então não muda nada.
Mas se formos católicos ou religiosos no geral, então morreram todos "a mando" Desse, assim facilmente temos a solução: "Matem deus".
Pecado? Heresia. Mas não podemos mata-Lo, então deixem viver e deixem morrer, mas ainda assim não muda nada.

"Muitos que merecem viver morrem. Você pode dar-lhes a vida? Então não seja ávido em julgar e condenar alguém à morte..."

A Morte não é o fim

2006-12-30T21:06:00.000-02:00

Elvis foi uma pessoa conhecida e seus fãs eram inspirados por suas atitudes e roupas. Ele era cantor e compositor e até hoje, às vésperas dos 30 anos de sua morte, muitas pessoas o veneram, cantam suas músicas e imitam suas atitudes. Poucos sabem que ele sempre teve medo do palco e do público. Acreditam até que ele não morreu, mas isso não faz muita diferença.
Saddam foi uma pessoa conhecida.
Existem certos atos que exigem paixão, coragem, público e voz. Cantar não é o único.

Bye bye Saddam

2006-12-30T19:35:00.000-02:00

imagem retirada daqui

Perde quem fica zangado primeiro

2006-12-29T18:33:00.000-02:00

(Italo Calvino, em O Cavaleiro Inexistente)

Só com humanos

2006-12-29T09:28:00.000-02:00

[Ela, uma mulher ácida, sofrida, que lidera bêbados vencendo-os em disputas de bar. Ele, uma zona de combate ambulante, um homem duro, amargo, combatente do crime]

_ Olá, gatão! Quer me pagar um drinque?
_ Hoje não.
_ Vamos, marinheiro, sei que quer me perguntar alguma coisa. Vamos, talvez você se dê bem.
_ Só com humanos.

(Dirty Harry, em Impacto Fulminante:1983)