Quem tem medo do lobo mau?

O fato é:
se na minha casa há muros altos e portões fechados
se na minha rua as pessoas entram às onze da noite
se no meu bairro os vigias noturnos patrulham e despatrulham
se na minha cidade há mais condomínios fechados que favelas
se no meu estado dizem que o marcola é o governador
se no meu país o presidente diz "terroristas!"

não seria porque o Willian Bonner tem mais medo do lobo mau que qualquer um aqui?

Com que roupa eu vou pro samba?

Se forem fazer sexo,
seguro é vestir camisinha.
As fantasias são opcionais.

Beijo pra quem é de beijo,
abraço pra quem é de abraço,
se cuidem e boa folia!

"Ô abre alas que eu quero passar
Eu sou da lira não posso negar
Rosa de ouro é quem vai ganhar"

(Chiquinha Gonzaga, em Ô abre alas)

quem era foda

quem era foda, se fudi

~móveis coloniais de acajú, e agora gregório?

como pode?

Mas como pode um ser humano sentir-se só no meio de um mundo desses? - era o que se perguntava. Mas antes, levantara-se naquele dia comum como qualquer dia de seu cotidiano repetitivo e rotineiro de forma preguiçosa e mal-humorada, mijara, lavara-se, vestira-se, partira-se, balbuciando ofensas impronunciáveis num texto deste tipo de circulação, enfim, não deixava de cumprir seu procedimento operacional padrão de acordar. O dia nascera semi-banal, desses que prometem não prover o cotidiano de absolutamente nada diferente que possa atrapalhar essa maravilha da sabedoria humana a que se convencionou chamar de rotina. Mas como dizíamos, teve inclusive seu costumeiro devaneio sonífero em pleno ônibus atrapalhado por uma pequena confusão entre sonolentos senhores e garotos empolgados, e não pôde completar o raciocínio e entender como podia um ser humano sentir-se só naquele tipo de situação: encontrava-se dentro de um meio de transporte coletivo lotado, o que aproximava muito as pessoas, até demais, arriscar-se-ia a dizer, e que além de tudo, viajavam seguindo um objetivo comum, mesmo que não fossem ao mesmo lugar, ou em busca da mesma quantia, todos ali compartilhavam do âmbito comum de comparecer como era dever de cada um ao seu emprego ou qualquer outra forma de ganha-pão que se freqüentasse por aquelas paradas, e pertenciam mais ou menos à mesma classe social. Todos ali eram, portanto, companheiros em potencial, possíveis amigos até, e alguns expoentes de simpatia extremamente desenvolvida realmente demonstravam ser isso uma verdade, mas ainda assim uma barreira mística os impedia de se relacionar, como se a vida comum fosse apenas um desvio de caminho a que todos infelizmente eram obrigados a se sujeitar, como se as pessoas às suas voltas fossem apenas companhias descartáveis que forneciam uma pseudo-confortável sensação de união. E como podia um ser humano sentir-se só? Não sabia.

Monstros S.A.

Já fizeram tanta coisa por aí que hoje se faz errado mesmo sabendo, também acontece de fazer certo não sabendo. É verdade que não por aventura, desafio, talvez sim por esse jeito fácil de sobreviver. Porque viver não é brincadeira não. E já que ética virou uma tática para cada um, podemos ter moral ou não ao piscar os olhos. Assim construímos monstros e semideuses, e assustados se estamos errados sabendo, ou certos não sabendo, chamamos isso ou aquilo de monstruosidade.

Monstruosidade?

Sabia que era errado mas fez. Fez não por desafio, por aventura. Fez porque era o jeito fácil de fazer e sobreviver. Mesmo fazendo o que era errado, sabia que não era tão errado quanto tanta coisa que já fizeram por aí. Também havia ali uma moral a ser seguida e que, não obstante, muita gente acabava seguindo.
Mas o problema foi que durante o pequeno erro, piscou-se o olho e outro pior aconteceu. Aquilo até para ele era errado demais. Tão errado foi que chamou-se aquilo de monstruosidade.
De um erro a outro basta um piscar de olhos. A gente se assusta, mas é exatamente disso que todos somos capazes; sem intenção, é claro.

Os rascunhos libertinos foram atualizados.

O mundo é bão, Sebastião

Vou fazer um comentário social e espiritual. Da brutalidade, o menino João e também os jovens bárbaros são vítimas. Um comentário humano seria diferente, pela dor de todas as pessoas ao perceberem tamanha monstruosidade de nossa vida miserável.

Se eu pudesse ter saudade

Ah! Se eu pudesse ter saudade
Saudaria a aurora
Amélia de verdade
Saudaria toda jovem guarda
Que os anos já não guardam mais

Que auroras, que sol, que vida,
Que noites de melodia?
É tanta correria
Que eu não posso ter saudade

Naquela doce alegria,
Naquele ingênuo folgar
O saldo não valoriza
Mas saudade até daria

Ah! Se eu pudesse ter saudade
Eu saudaria!

(se eu pudesse ter saudade, samba pra burro meu)

Apertara com o indicador o botão do acendedor elétrico, magnífico dínamo criador da faísca necessária ao acendimento da chama branda do fogão antigo. Punha agora três colheres rasas de açúcar cristal à água, e mexia, deixando-a com um aspecto esbranquiçado, que fazer se assim é que apreciavam o café na casa, doce, muito doce, com a fervura viria a dissolver-se o açúcar e logo mais pareceria a água doce e fervida com uma água qualquer, só a denunciando as bolhas da fervura nas bordas da leiteira.

Enquanto tombava a água quente ao filtro com o pó negro, com a alta temperatura da água chiando alto ao encontrar as superfícies ainda frias da parte superior da leiteira, tentava enumerar tudo o que teria de fazer na seqüência. Enquanto filtrava o café, calçaria as chinelas e iria até à padaria buscar alguns poucos pães frescos, então acordaria o marido que resmungaria um bom dia e se arrastaria até o banheiro para lavar-se, passara há muito o tempo em que já acordavam se amando, sem saber direito distinguir do momento em que se amaram, dormiram, sonharam ou despertavam, agora era mesmo assim, um grunhido que significava bom dia, um beijinho que nem bem barulho fazia de boa noite; enquanto lavava-se o homem, comeria sua parte dos pães, a qual era muito pouca, porque mulher, e de meia idade, preocupava-se em não engordar muito, mais um pouco que o fizesse e o marido nem beijo de boa noite lhe daria, e o fazia sem nem pensar na barriga cada vez maior do homem, ultimamente dado aos prazeres de boteco, de conversa fiada, jogatina e cachaça, que fazer se era homem, e de meia-idade, já lhe acinzentavam na cabeça os cabelos que restavam, e trazia as mãos de muito calejadas. Depois de lavado o homem, o que não demorava muito visto que nem bem a barba fazia mais com a mesma freqüência dantes, da época em que usava um exuberante bigode, coisa que já caíra da moda, enquanto este comia a sua parte dos pães com o café que então já estaria todo coado, acordava as crianças, as quais já não o eram, mas assim insistia e chamar-lhes, acordem crianças, vejam se não perdem a hora, vamos, e era a estes que cabia dizer, ao levantar, bom dia, mãe, bom dia pai, a que ela respondia entusiasmada já há tantos e tantos anos com um belo sorriso na face e este respondia com o mesmo grunhido com que cumprimentava a mulher.

Haveria, então, de arrumar-lhes as camas, enquanto um se banhava e o outro comia, revezando-se assim os dois, o mais jovem geralmente o primeiro a comer, provavelmente por isso vinha assim se afeiçoando mais ao pai do que a outra, que primeiro costumava banhar-se e já ia à alta adolescência, idade em que pouco nos interessam os mais velhos, em especial os pais. Também ao noticiário da manhã não costumava atrapalhar, por também interessar-se, aos poucos, pelas informações que lhe dava, diferente do mais novo, que o considerava como tão somente um atraso aos desenhos animados, que em época de aulas não podia assistir, e assim ainda incomodava o pai, que andava cada vez menos interessado aos noticiários que, segundo ele, só falavam de desgraças, e conversavam nesse horário, entre o acordar e o banhar-se da filha mais velha, enquanto comiam e viam ao jornal.

Depois que comessem, e se banhasse o pequeno, o pai os levaria de carro às escolas, e rumaria ao trabalho, enquanto ela tiraria a mesa, primeiro os copos, a margarina, o pão que sobrasse, e então as migalhas, a toalha. Depois lavaria os copos, as facas, as colheres, tomaria um copo de café e guardaria o resto numa garrafa térmica, sentaria-se à frente da tevê para ver um pouco do programa de culinária mas logo se fiaria a limpar a casa. Limparia a cozinha, ou a sala, que logo precisaria fazer o almoço, chegariam os filhos e depois o marido, comeriam e logo mais o marido se retirava, precisava ficar também atenta ao horário, que às vezes se esticava este na frente da tevê e cochilava, não podia perder o horário de volta, os filhos rotina não tinham, cada dia era uma coisa, mãe vou ao shopping com as meninas, mãe vou jogar bola com os meninos, as vezes ficava o mais novo a jogar videogame e a menina a ler revistas na sala.

Ponto final

Já fazem duas noites que não durmo direito. Não sei se é o calor ou o novo colchão. Durmo mal e acordo cedo. Todos os dias, de segunda à sexta.
Trabalho na cidade vizinha porque aqui não tem oportunidade. Falta vaga, o salário é baixo e esse emprego veio a calhar.
Pego o ônibus às 6h20min. Para isso, acordo às 5h. Quando mato o banho, levanto às 5h30min. De tanto ir e vir já conheço motorista, cobrador, passageiros. Destes não sei o nome, porque também não sou de conversa.
Entro e sento sempre na 31. Treze é meu número de sorte, mas há quem diga que é mau agouro. Então optei pelo 31.
Muitas vezes durmo. Noutras tantas só finjo. Quando o sono não vem começo o paciente serviço de observação.
Não, não observo a paisagem. Observo as pessoas. E hoje, justamente hoje, apareceu um passageiro incomum.
Não era comum somente porque não se portava como a maioria. Não dormiu. Não leu. Não usou seu MP3 player (tecnomordenice, que aderi com custo).
Voltando ao passageiro-personagem, é bom lembrar que se tratava de um homem. Vestia branco: bermuda, camiseta e meias. Calçava tênis. Ia sentado na poltrona do corredor, com uma sacola na mão.
Logo atrás de mim, vinha um sujeito do tipo “chato” e inconveniente. Enquanto observava o outro, este berrava no celular.
Fechei a revista que lia. Não conseguia me concentrar. Era o falatório de trás e a figura sentada no banco do corredor.
Quando a conversa ao telefone acabou, alguém continuava falando. O sujeito do corredor mudara-se para a janela e conversava sozinho. Esforcei-me para ouvir, mas nada compreendia daquele diálogo. Mas o rapaz conversava. Em seus braços e pernas haviam marcar vermelhas, purulentas e feridas. Ele se coçava. Ergueu até mesmo a camiseta branca para coçar a barriga. Houve festa de pernilongos nas noites passadas. Ou queria acreditar que assim havia sido.
Pensei com meus botões: “de onde esse sujeito apareceu?”. E também “para onde ele está indo?”.
Fato é que jamais saberei a resposta. E assim acontece todos os dias, sempre que chego no ponto final.

A humanidade não vive de sábios

"A pressa é inimiga da perfeição." (Rui Barbosa, Frases - pag.37)

"Se for pra serrr feliz assim, serei maluco até o fim."(Rua Campos Salles,903 -3ºandar)

A humanidade não vive de sábios

"A pressa é inimiga da perfeição." (Rui Barbosa, Frases - pag.37)

"Se for pra serrr feliz assim, serei maluco até o fim."

Suicídio

Nascera,
Um pouco vivera,
Se iludira, caipira, e viera.
Investira e perdera.
Não usufruira.
Não obtivera o que pedira.
Se abrira e desiludira, discutira,
De nada servira.
E a mentira, ouvira.
E a ira, crescera.

Agora, considera.
Pra onde a vida o conduzira,
O confundira: caíra.

Medita e conspira. (Inspira... Expira... Inspira... Expira...)

(Inspira expira inspiraexpirainspiraexpira...)

Vacila.
Transpira.
Perspira.

Suspira. Não mais importa ao que aspira.
Já não aspira a nada.
Chora.

Já decidira:
A arma retira.

Inspira expira inspira expira...
Transpira.
Delira.
Mira, na têmpora,
E atira.

O tempo pára.
É seu agora.

Não mais respira.
Do palco, se retira.
Se atira na pira,
Se expira. Partira.

Escoa...

Soneca

Joaquim estava beijando apaixonado aquela por quem tinha amor eterno, mas não sabia. Não sabia porque no meio do beijo um barulho estranho batia-lhe nos ouvidos e ele abria os olhos para ver o que foi. Acontecia pelo menos uma vez por semana, mas Joaquim não se ligava nunca e abria os olhos.
Depois de abertos, seus olhos encontravam o celular vibrando na escrivaninha. Esticava o braço esquerdo buscando o aparelho, alcançava-o e pressionava o botão Soneca. Soneca era uma coisa esplêndida que alguns indíviduos preguiçosos inventaram para lembrá-lo de que ainda havia tempo. Ainda havia tempo e o dispêndio deste ficava à sua disposição. Você poderia voltar a dormir, dar uma trepadinha de dez minutos, ficar se espreguiçando, assistir o noticiário, ler as tirinhas, comer um bombom, dar aquela prazeirosa urinada matinal no inverno ou beijar apaixonado aquela por quem você tem amor eterno. O período destinado à soneca era gasto com o que se queria. Isso tornava aquele tempo ridículo de dez minutos que uma porra de aparelho eletroeletrônico lhe concedia o mais importante do dia.
Mas como desde o princípio (quando ainda era o Verbo e os substantivos nem pensavam em entrar na história) Joaquim era uma besta, seu tempo de soneca era gasto com a tentativa inútil de se lembrar o que acontecera no decorrer da noite. Joaquim não se lembrava nunca e sempre achava que nunca sonhava.

A mãe vaca

Maria de Lourdes

Apesar do serviço doméstico, de lavar e passar roupas, cozinhar, lavar louças, de fazer faxina e criar os filhos, apesar de que, terminada a limpeza, já chegava no dia seguinte o momento de recomeçá-la, sim, apesar das mãos calejadas e das queimaduras de óleo quente nos antebraços, das varizes azul-celeste nas pernas de coxas grossas e quadril largo, apesar dos olhos de peixe nos pés e de uma ou outra unha encravada, e da iminente menopausa, apesar de passar por tudo isso com humor melhor que o do homem sentado à frente da tevê, era uma mulher frágil.

Não era dessas mulheres de se aventurar com homem qualquer. Tampouco de ficar muito tempo só. Chorava na juventude, e ainda hoje quando assistia a romances melosos em filmes ou novelas, ou quando o marido chegava tarde, fedendo a cigarro e cachaça barata, ainda que escondida. Antes, mandava-lhe cartas apaixonadas, em que borrifava um pouco de seu perfume barato de adolescente sonhadora, e dizia sempre que o amava ao que ele respondia com um grunhido, era mesmo apaixonada por ele. Não sabia o que faria sozinha.

Falava o tempo todo.

minha doce velha etcetera

minha doce velha etcetera
tia lúcia durante a recente

guerra poderia e o que
é mais lhe disse
que todos estavam lutando

por,
minha irmã

isabel criava centenas
(e
centenas) de meias para não
falar camisas e aquecedores de orelha à prova de pulgas

etcetera pulseiras etcetera, minha
mãe esperava que

eu morresse etcetera
bravamente é claro meu pai costumava
ficar rouco falando sobre como era
um privilégio e se ele
pudesse enquanto isso eu

mesmo etcetera deito quieto
na funda trincheira et

cetera
(sonhando
et
cetera, com
Seu sorriso
olhos joelhos e sua Etcetera)

e.e.cummings,
traduzido pelos tigres mas tirado daqui

O caso dos tigres tristes

Três trigres tristes no bosque,
um foi pescar e então ficaram 2,
dois trigres tristes no lago, um engoliu um arrenque defumado e então ficou um,
um trigre triste no zoologico , um urso abraçou, e então ficou nenhum.

Inspirado no caso dos 10 negrinhos. Escrito por Lucas Valle Mielke.

Maria João

Não era mulher dessas que se lamentam por aí, dessas mulherinhas fracas que tem sempre de ter um homem em quem se pendurar. Por isso mesmo se destacava perante as outras, por ser meio superior nessa dureza, de pulso mais firme que muito homem barbado, mesmo com a aparência frágil que tinha. Bebia cachaça, comia chouriço e dava tapa na cara de qualquer um, jogava baralho e xingava nome feio; era mesmo uma grande mulher.

E acho que é por isso que tinha uma mania de arrumar pra si homem que não presta; também me sentiria livre para dar umas galinhadas se fosse eu o seu homem. E, assim, arrumava uns pingaiadas assustados, desses que tem pavor de se enroscar com mulher, e ficava sofrendo por eles por um bom tempo, levava meses e meses até perceber que andava pendurada em pescoço ladino, e se valorizar um pouco. Mas também isso durava pouco.

Na toca dos tigres

Nem sei se tigre tem cova, covil, toca ou alguma coisa que se valha, mas afinal onde é este esconderijo bondoso da existência? Porque se desse modo existir, uma traça deixaria o seu estado de roedor e buscaria roer outra coisa diferente da dor e roeria insensivelmente essa existência. Não basta ser tigre, ser traça, é preciso ter toca?