Todos os três tigres são tristes, mas a tristeza é sempre tua e de mais ninguém. Cada tigre sabe da sua tristeza e sabe também que, se tentar explicá-la, nem mesmo ele entenderia. A tristeza, ou melancolia (para que isto não se torne um trava-língua) fala a língua de Babel fluentemente.
Por isso, enquanto um tigre chora por pratos de trigo, outro chora por Trotski e o último chora por trapaças e desventuras. Tudo se torna tão trincado que, a única coisa que é certa no trava-língua é o número de tigres: Três.
Três vidas advindas de três turbulentos maremotos que se cruzam um dia, caminham juntos, mas não se misturam, por mais que tentem. Não se misturam e nunca se misturarão.
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